Tu rejoins Kenna et tu t’installes à côté d’elle. Tu mets pas longtemps avant d’accepter de lui raconter une histoire. Même si tu prétends ne pas avoir envie de le faire. Parce que t’aimais voir ses yeux s’éclairer alors que tu lui contais une partie de ton histoire, une partie de tes aventures. Elle savait rien du pire Kenna. Parce que t’étais pas prêt à en parler de Ravena, de ton cœur brisé ou de ta jumelle. Tu racontais seulement les beaux moments. Les voyages et les visites, ce coin du monde où elle ne s’était jamais rendu. « Celle que tu veux. Celle qui te plaît le plus. » T’en avais des dizaines d’histoire qui te plaisaient. Elles avaient toutes cette partie que tu ne racontais pas. Celle un peu trop triste que tu gardais pour toi, parce que t’avais peut-être pas envie de la partager avec d’autres, que tu la voulais rien que pour toi. Ou peut-être simplement parce que c’était encore trop tôt pour en parler. Et puis tu repenses à Central Park et les après-midi que vous aviez pu y passer. A central Park et elle en train de dessiner, de peindre. Des dessins tellement lumineux, des dessins tellement colorés. « C’est pas vraiment une histoire. » Ou peut-être que c’est était une, c’était la tienne. C’était celle de ta vie alors que tu profitais de la vie là-bas. C’était celle de ta vie alors que tu étais encore heureux. « Je vais te parler d’un parc là-bas. C’est un endroit génial, c’est la verdure au milieu de la ville. Et surtout, surtout on y croise tellement de gens différents. C'était l'un des endroits où je préférais aller. » Avec elle. Y a la fin de la phrase que tu gardes pour toi. Tu marques quelques instants de pause. « Des grands-parents avec leurs petits-enfants, des familles, des amis qui sortent de cours, des hommes d’affaire pressés. Des gens en couple. » Comme tu pouvais l’être. Peut-être qu’il y a une lueur de nostalgie qui s’allume dans ton regard en cet instant, t’en sais rien. Tu parles pas de toi, tu parles du lieu. « Des personnes qui courent, d’autres qui sont assises dans l’herbe en train de pique-niquer. Des artistes qui jouent de la musique. » D’autres qui peignent. Ravena en train de peindre. « D’autres qui peignent. » Il se souvient encore des œuvres, elle était toujours aussi douée la dernière fois qu’il l’avait vu, juste que les couleurs semblaient passées, comme si la joie l’avait quittée elle-aussi. « Attends, je vais chercher une photo. » Tu quittes la pièce quelques instants. Tu fouilles dans tes tiroirs. Et puis il y a cette photo. Celle de Ravena en train de peindre au loin alors que devant des personnes passent en courant, alors qu’au loin, une femme est en train de pousser un landau. Y a le sourire qui s’évanouie pendant quelques instants alors que tes yeux se posent sur elle. T’avais pas envie qu’elle la voit Kenna, mais c’était elle la mieux, celle qui représentait le mieux le lieu. Alors tu reviens et tu la tends. « Tiens. » Et au dos, une simple inscription Central Park 22 juillet 2017.

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