Les grands titres ont défilé sur la mappemonde constituant le mur ouest de ton bureau, où un sortilège bien ficelé anime les unes sorcières et moldues de nature politique. Les couleurs codent le sérieux des journaux relayant les informations moldues, d’Al Jazeera à Breitbart – il te faut consommer toute l’information disponible. Chaque bribe de nouvelles est une arme supplémentaire dans ton arsenal : par quel autre moyen peux-tu tracter, ou briser faire plier autrui? Alors tu as lu chaque titre, levant parfois les yeux au ciel sur leur nature de clickbait – ‘We’re Less Likely to Go to War Now’ Because of Trump’s Action in Iran. C’est qu’on compte réellement sur toi, maintenant : t’as été embauchée parce que tes adversaires d’hier, devenus collègues, se sont lassés de t’avoir en face … mais surtout pour ton expertise sur l’espace post-soviétique et les relations internationales de la Russie moldue. Soulagée, tu as vu l’énergumène servant de Premier ministre aux moldus britanniques avertir son homologue américain qu’une guerre en Iran irait contre leurs intérêts mutuels.

T’as passé les cinq derniers jours au bureau, depuis l’annonce des frappes : c’est pas comme s’il te restait quelqu’un pour t’attendre à la maison, tu t’es bien chargée de détruire ça. À croire que tout ce que t’es bonne à faire, c’est ton travail. À croire que la violence dont tu es capable n’est utile qu’au Ministère, mais qu’ailleurs, elle détruit tout. Il n’y a rien de mesuré en toi aujourd’hui, et c’est mauvais signe, surtout pour une diplomate reconnue pour sa finesse et son contrôle sur elle-même. T’es comme n’importe quelle valve, pourtant : sans laisser un peu de pression sortir, tu finis par exploser. Et c’est ce que t’as fait face à un de tes collègues chargé des dossiers sorciers avec Moscou, un incompétent de première catégorie dont tu essuies plus d’une bavure, pour une raison toute simple : il ne comprend pas comment la Russie envisage les relations mondiales, voyant tout de son œil mélancolique d’un empire où le soleil ne se couche jamais. Excité comme un requin sentant l’odeur du sang, le connard a voulu appuyer sur vos collègues russes pour faire pression du côté sorcier en faveur de la guerre, croyant que Londres saurait tirer son épingle du jeu. Voilà ce que ça donne, un monde magique qui se coupe autant du monde moldu : si peu de diplomates savent jongler entre les deux univers que plus souvent qu’autrement, tes alliés finissent par être ta plus grande faiblesse. Si tu dois composer avec des tares dans ta propre équipe, c’est que t’es vraiment foutue, Lubia.

Alors tu t’es énervée. Un peu. La faute aux nerfs, la faute au manque de sommeil, à l’envie de blâmer quelqu’un d’autre dans l’univers que toi pour ton putain de malheur, de pouvoir cracher au visage d’une autre âme ton fiel plutôt que de t’asseoir deux minutes, par terre, et de compléter les dégâts que t’as causés – parce que t’as toujours été douée pour la destruction, malgré ton masque impassible et le contrôle que tu exerces sur tes moindres gestes. T’auras peut-être droit à un conseil disciplinaire plus tard, Lubia – frapper un adversaire, limite, ça passe encore, mais un collègue? Au moins c’était derrière portes closes, et t’es une femme : tu sais mieux que quiconque ce qu’est la légitime défense, même si dans ce cas-ci, c’était de l’attaque pure et simple. Rien à foutre, au pire s’il se fait renvoyer t’auras rendu service à ton employeur en le débarrassant d’un incompétent qui se trémoussait sous son nez. T’as l’avantage de ta position unique – personne ne peut faire ce que tu fais, et on trouve toujours des excuses pour les gens indispensables. Y’a qu’à demander à Wernher von Braun, et on saisira à quel point un appareil gouvernemental est prêt à pardonner les péchés pour profiter de la compétence. Un oiseau si rare que lorsqu’on le croise, on se doit de le regarder.

Alors tu te diriges vers le service des soins infirmiers du Ministère, te trompant de chemin deux fois : c’est que tu n’y vas jamais. Tu finis par laisser tes sens de lycans te guider, suivant l’odeur du sang. Personne à la réception – c’est que les médicomages sont en salle, et si tu es capable de patience, tu dirais que t’es particulièrement impatiente, aujourd’hui. « Well, well, well... Qui se ramène avec un vilain bobo ? » Les iris d’acier qui se posent sur la figure imposante du chasseur, et tu râles intérieurement. Just what this day was fucking missing. Tes emmerdes ont le don de se rassembler, ces temps-ci. Avisant les blessures de Mirko, tu siffles. « Bête accident de paperasse, j’ai trébuché sur ma plume », fais-tu en haussant les épaules, levant un bras. Les jointures de ta bonne main déjà enflées, de légères lacérations présentes sur ton avant-bras tatoué. C’est que t’as malencontreusement accroché un truc en verre au passage. Oups. « Mais comme je suis pas tellement douée en sortilèges de médicomagie et que j’avais pas envie de me retrouver avec un pied à la place de la main, je suis venue découvrir ce fabuleux endroit. Y’a des critiques extraordinaires à propos du service, je sais pas pourquoi j’ai attendu aussi longtemps avant d’y goûter ». C’est que même de mauvaise humeur, tu peux pas échapper aux doux sarcasmes – et ça t’empêche d’être nerveuse en sa compagnie, faut bien l’admettre. « Toi? Le connard d’en face est plus amoché que toi, j’imagine? »

Son amusement t’aurait probablement fait rire, un autre jour. Si t’avais pas été autant à fleur de peau, si tu venais pas d’envoyer ton poing dans la gueule d’un collègue, si t’avais pas autant conscience de ton impulsivité présente. « Le genre qui pense qu’on peut tout régler à coups de déclarations de guerre », maugrées-tu, l’air mauvais. Les lèvres qui se retroussent légèrement sur une bouche exprimant tout le mépris que tu entretiens à l’égard de certains Britanniques. Qu’est-ce que tu donnerais pas pour retrouver le pragmatisme de Moscou, parfois. Tu t’installes, malgré tout. Le sobriquet habituel qui sort, à propos du gars d’en face. « Ça me plairait de te dire que oui... Mais la vérité, c'est qu'on ne gagne pas toujours à ce petit jeu là ». Un grognement de sympathie se fraie un chemin calculé entre tes lèvres – qu’y a-t-il d’autre à dire, alors qu’il te parle de violence faite à d’autres lycans sans être conscient qu’il en a une sous la main? Mais t’es pas stupide non plus, Lubia. Des connards, il y en a partout – chez les humains, chez les loups. Tu ne croirais jamais que certains d’entre eux ne méritent pas de finir entre les barreaux. C’est juste que t’as un souvenir un peu trop récent d’un des tiens qui s’y est retrouvé, par ses bons soins. Oz. Si seulement il avait été moins naïf, ce connard. Tu l’écoutes en silence décrire le comportement de ses proies, t’y reconnaissant trop bien – comme louve, ou comme diplomate? L’une ne vient plus sans l’autre. Tes seules cartes à jouer, si un jour tu te fais attraper. L’œuvre de ta jeune vie : avoir su te rendre assez utile pour savoir que ta personne constitue une mise intéressante dans un jeu de hasard.

Si seulement les mises valaient moins cher que toi. « Tout ça pour une liberté de mon cul ! Heh... Quel genre de fils de chien y croit, à cette liberté là, mmh ? Une malédiction ». La haine se fraie un chemin de ses lèvres à tes entrailles, et tu la ressens comme un étau venu s’y loger, mais tu ne baisses pas les yeux. Sa haine, dans le creuset de la tienne, et il y a une once de colère qui se fraie un chemin dans tes yeux. L’espace d’un battement de cœur, avant de redevenir neutre. L’acier de tes prunelles affronte les ténèbres des siens, impassible. Toute ta vie de lycanthrope (ou presque), t’aurais songé que non. Malédiction étrange qui t’a donné tes meilleures armes pour naviguer le monde, affûtant les traits les plus coupants de ta personnalité, mais t’en es plus si certaine. Lentement, sans trop savoir le formuler en guise de pensée claire, tu prendrais peut-être conscience du caractère maudit de ton existence. Condamnée à être seule, ou à blesser ceux qui t’entourent. « On fait tous comme on peut avec ce qu’on a », glisses-tu en haussant les épaules. L’air nonchalant de gens bien comme il faut qui parlent de pluie et de beau temps. Loin de trahir que tu parles de tes semblables, même si, le cas échéant, tu sourirais – c’est vrai qu’il n’y en a aucun qui soit exactement comme toi. Aussi arrogante que de t’être si précisément placée dans l’œil de la tempête pour te protéger des regards. « Tu ferais différemment, à leur place? » Il y a de l’indifférence, mais aussi une mesure de curiosité, qui danse au fond de tes prunelles alors que tu le regardes d’un air froid. N’est-il pas lui-même une créature magique, au final? Quelle importance, qu’il ne se transforme pas qu’une seule nuit par mois. Saisit-il l’ironie de sa position?

T’ouvres la bouche pour demander – quoi? Une question stupide, une interrogation impulsive, une envie de savoir, de comprendre. D’avoir accès aux pensées de l’ennemi. L’arrivée d’un jeune homme en tenue d’infirmier te coupe l’élan. Tu lèvres ta main blessée, sourire faussement contrit étirant tes lèvres pleines. « Bête accident », expliques-tu, air innocent accroché au visage. C’est qu’on t’enlèvera jamais cet agaçant trait goguenard, Lubia. Les doigts médicaux qui se promènent le long des tiens, tâtant avec légèreté. « Je doute que ce soit autre chose qu’une fracture, mademoiselle – ? » Tu coupes. « Madame ». Ce n’est pas l’information que l’infirmier recherchait, mais tu corriges quand même, le défiant du regard de te préciser qu’il souhaitait obtenir ton nom de famille. « C’est rapide à réparer, vous me mettez un pansement et je m’en vais, oui? ». Il y a des accords qui t’attendent, de la recherche à faire, des stagiaires à tancer, des traqueurs de loups-garous un peu trop confortables la gueule en sang à éviter, l’air de rien. « Y’en a qui bossent plus qu’une nuit par mois ». Tu glisses une œillade taquine en apparence à ton collègue. Comme si t’étais d’humeur à te moquer – pour l’heure, tu veux surtout échapper à ses iris … mais il y a aussi en toi une curiosité à satisfaire, une envie d’avoir des réponses recueillies comme ça, mine de rien, en demandant. Juste pour faire passer le temps, vous voyez. « Vous n’êtes pas prioritaire sur le triage pour l’instant. Je vais revenir ». Ta main libre se glisse dans tes cheveux pendant que tu lèves les yeux au ciel, maugréant en russe que t’as pas que ça à foutre. Assise, tu viens appuyer ta tête contre le mur froid. L’air aseptisé autour, qui tranche avec l’odeur de sang et de fumée émanant de Mirko. Les yeux fermés, les jambes qui se croisent sous toi en tailleur, et tu tires une flasque de ta poche de veston, la tendant au traqueur. « La prochaine fois qu’on est coincés ensemble, c’est toi qui sors le rab », dis-tu, sourire moqueur aux lèvres. Puis, la question qui t’échappe presque autant que tu la formules. « Comment vous les choisissez? » L’air de rien. Risquer tout.

Le chasseur est le seul de ton espèce que tu connaisses – peu concernée par sa nature d’hybride, tu évites les agents de capture autant que possible sans que ce soit suspect, d’ordinaire. Tu ne saurais dire s’ils sont tous à son image, mais en avisant sa réaction, tu notes la haine habitant ses traits, sa voix : sont-ils tous ainsi, les traqueurs lunaires? Animés par un dégoût des bêtes? Est-ce un prérequis, ou Mirko constitue-t-il une exception teintée d’un zèle particulier? T’as presque envie de lui demander alors qu’il te répond, parlant de sa nature de semi-vampire – mais elle t’intéresse si peu, en vérité. C’est peut-être ce qui te perdra un jour, Lubia : d’ordinaire, tu t’intéresses bien davantage aux détails constituant les natures de tes adversaires. Trop prudente, peut-être, ou distraite par ce qui pique réellement ta curiosité : connaître leur modus operandi pour mieux t’en protéger (ou peut-être te laisser attraper, un jour). La vérité, c’est que tu es tellement instable ces temps-ci que tu serais presque capable de te laisser pincer. T’en as presque envie et, quelque part, tu sais que tu le mérites. Voir la peur dans ses prunelles sombres, à elle, alors que même sous ta forme humaine, tu as été capable de la blesser. Bonne qu’à faire du mal aux autres – une arme qu’on se contente de pointer sur la bonne cible. Diplomate, pour mieux briser les volontés d’autrui. « Ça fait dégueulasse, ça, comme mot, « hybride ». T'imagines quoi quand on te dit hybride ? Moi j'imagine un truc dégueulasse ». Pensive, tu le contemples enfin réellement, suivant ses gestes du regard, sans répondre. Tu vois une force dans l’hybridation, une beauté certaine. La puissance gagnée dans deux natures. L’idée du dégoût se fraie pourtant un chemin traître dans ton esprit, depuis quelques semaines. La haine de soi qui, lentement, parcourt tes neurones – le choc de se savoir coupable, et de ne pas réellement pouvoir le blâmer sur autre chose que ton être où dansent deux essences.

Accueillant l’infirmier avec quelques répliques impatientes, tu tires ta flasque, l’offrant au semi-vampire après en avoir bu. « La prochaine fois qu’on est coincés ensemble, c’est toi qui sors le rab », annonces-tu, fil de moquerie liant tes lèvres et ta voix. « Peut-être que la prochaine fois, je t'inviterais à boire un verre ». L’ironie dans sa propre voix t’arrache un rire, et tu reprends le contenant, te surprenant toi-même de ta réplique. « Fais gaffe. Peut-être que je dirai oui ». Le pire, c’est qu’en ce moment, ce serait presque pas surprenant. Peut-être est-ce parce qu’il ne te regarde plus, mais tu glisses entre les lignes, filant vers ces réponses que tu ne pourrais avoir autrement. « Comment vous les choisissez? », demandes-tu, feignant un intérêt bénin, pour passer le temps, pour témoigner une once de curiosité polie à ton compagnon d’infortune. Avec attention, tu l’écoutes, attitude presque caricaturale d’écolière prête à apprendre sur ton sujet préféré. Tu tirerais presque un carnet d’une poche, si t’en avais un – ce que c’est que d’admettre l’ironie de ta situation. T’en rirais, si tu ne devrais pas par la suite expliquer la source de l’humour (et te faire pincer du même geste). Attentive, tu hoches la tête alors qu’il te parle de la sélection des proies – son approche ressemble presque à la tienne, au final, mais à plus petite échelle : tout n’est qu’affaire de réseau, n’est-ce pas?

« Les pauvres types qui n'ont pas eu de chance, ça ne nous intéresse pas : nos cibles, c'est tous les petits malins qui s'imaginent pouvoir passer sous le radar... » Sans le regarder, tu entends pourtant la satisfaction dans sa voix. Tu penses à Oz, son visage hanté par la souffrance, mais tu te forces à regarder ta main, plutôt, et tu comptes les égratignures, là où ta peau a éclaté sous le choc de tes phalanges. Penser à autre chose en faisant autre chose, éviter, louvoyer – c’est ce que tu fais de mieux, mais t’as trop envie d’obtenir des réponses pour patienter et changer le sujet. L’occasion est trop belle, trop innocente. Tu veux comprendre, et, quelque part, te donner la légitimité de continuer dans cet évitement quasi-proverbial qu’est devenue ton existence. Tu frissonnes presque en l’entendant parler des lycans à l’âge avancé, une grimace de dégoût peignant tes traits, mais pas pour les raisons qu’il pourrait assumer. Qu’il pense que c’est ta pauvre constitution féminine fragile qui pense à de pauvres enfants malmenés – alors que tu t’imagines, toi, avec de longues dents qui finiraient par ressembler aux siennes. Ton regard suit son geste sans épouser ses traits, et tu inspires.

Oseras-tu? Qu’as-tu à perdre, vraiment? Mis à part ta liberté. Pourtant, vous êtes ici, ensemble, et la conversation déjà entamée te protège d’un anonymat relatif – pouvant plaider l’innocence, même s’il n’existe pas âme qui vive qui t’accuserait de naïveté. Pourtant, en matière de lycanthropie, d’un œil extérieur, tu sais très bien te faire passer pour une novice qui cherche simplement à en savoir plus – on ne parvient pas à ta position sans savoir exploiter l’information lorsqu’une source fiable nous passe sous la main. Changer le sujet, pour cesser de penser aux enfants ravagés – qu’il croirait. « J’ai lu au sujet de votre dernière arrestation médiatisée », fais-tu simplement. Oz. Attention, Lubia. Rester le plus près possible de la réalité – occulter le seul détail que tu ne peux pas prononcer. Le secret des mensonges réussis : ne cacher que les parcelles devant rester invisibles, laisser le reste en plein jour. « Je l’ai croisé quelques fois, à son bar. C’était un endroit utile pour ceux qui ont affaire aux mondes moldu et sorcier. Beaucoup d’informations circulaient, là-bas », glisses-tu simplement, avant de lui adresser un regard en coin. « On a dû se trouver de nouveaux réseaux, depuis que l’endroit est surveillé », fais-tu, léger reproche dans la voix qui camoufle à peine celui que tu ressens réellement.

L’avoir vu, l’ombre de lui-même, incapable de se défendre face aux détraqueurs. « Mais de ce que j’ai compris dans les journaux, il semblait plus problématique pour les aurors que pour l’unité de capture ». Connaissant les détails pour avoir pris connaissance des articles au sujet d’Oz, tu peux te permettre de te promener avec prudence sur ce terrain glissant. « J’imagine que vous avez retenu certaines informations des médias », fais-tu en haussant les épaules. Tu sais comment ces choses fonctionnent, pour ceux qui travaillent dans l’ombre : t’en fais partie, à un autre niveau. T’avales une gorgée de ta flasque – goûtant le sang du chasseur sur le métal du récipient. T’en tousserais presque de dégoût, mais t’es plus mesurée que ça (?). « Mais de ce que j’ai lu, il s’enfermait la nuit, non? Limite je me serais attendue à ce que ce soit les aurors qui l’embarquent pour ses trafics, pas vous ». Loin des histoires de jeunes enfants ravagés par de vieux loups-garous. L’image t’est restée en tête : deviendras-tu ainsi, plus tard? Défigurée par la lycanthropie au point où ton secret paraîtra dans le moindre de tes gestes, gravé sur ta peau avec autant d’indélébilité que tes tatouages? On te pointera, un jour, ainsi – murmurant ce que tu perçois toi-même de plus en plus. Monstre.

Prudemment, évoquer un cas connu, médiatisé. Se faufiler avec une innocence toute feinte (mais t’es bonne actrice, Lubia) vers le fil qui t’intéresse – le fonctionnement. Essayer de chercher, quelque part, un grain d’absolution. Pour … t’en sais rien, Lubia. T’as la main qui saigne, le cœur qui se serre, et tu serais probablement prête à exploser la gueule du premier venu qui te regarderait de travers. Ce que c’est que d’être prise dans ce mélange particulier de contrôle et d’impulsivité. « Quand t'es en présence de ce genre de cas, la charge la plus évidente passe devant... Ce gars là a fait une victime. » Sa voix gronde, et une ombre que tu n’as pas besoin de feindre passe dans ton regard. Pretty boy, you bloody idiot. À refuser autant sa nature, à tenter de se limer les dents, les griffes, n’avait-il pas signé son propre arrêt de mort il y a longtemps, ce lycan barman auquel tu t’es si étroitement liée? Et pourtant, il ne t’a rien dit – can’t blame him, si vos places avaient été inversées, tu aurais passé tes crimes sous silence, toi aussi. (quelle belle ironie.) Un juron russe échappe à tes lèvres, craché sans une once de respect – mais là où on pourrait voir de la haine, c’est surtout un étonnement face à la stupidité de ton ancien allié. Soutenant le regard du vampire, tu te tais, observant le portrait qu’il crée, la toile qu’il tisse autour de l’histoire – laissant des parts ouvertes, où l’air se glisse. Tu devines entre ces lignes les non-dits, mais tu n’en as pas besoin.

Frôler le connu, avec un air intéressé, pour obtenir des informations. C’est qu’au final, tu te connais toi-même si bien, Lubia, habituée au moindre de tes réflexes de bête, mais ton espèce demeure bien mystérieuse pour toi qui as toujours soigneusement évité tes congénères. Sauf Oz. Poor bastard. Les prédateurs qui ne savent pas s’adapter à leur environnement finissent par se faire bouffer – cycle éternel, et t’es pas là pour s’apitoyer sur son sort, ou le tien. Mais la litanie du chasseur ne t’attend pas, poursuivant son flot. « Et pourtant il est libre, right ? Quel genre de pays estime qu'un homme ayant contaminé et participé a des activités illégales n'est pas dangereux ? » Tu ne croyais jamais être d’accord avec lui – ce que c’est que de s’ériger en paragon de moralité, Lubia. Avoir mordu, mais pas contaminé – alors, quoi, donc? Douter de ta nature pour la première fois depuis une éternité, et prendre en pitié (relative) le sorcier qui se retrouvera avec une bête qu’il est incapable de contrôler à l’intérieur de lui.

Un prédateur qui veut mordre, assoiffé de sang –
N’est-ce pas pour cela que Mirko est aussi efficace?

Pliant et dépliant tes doigts, tu fais une grimace légère – ce n’est pas parce que les lycans ont de bonnes capacités régénératrices que ça fait moins mal, sa mère. « Les illégaux sont tout sauf des victimes. Quand on représente un tel risque pour la société, on prend ses responsabilités. Autrefois, c'était l'évidence. De nos jours, tenir ce genre de discours vous fait passer pour un réactionnaire. » L’amertume dans la voix du traqueur t’arrache un rire aigre – c’est qu’en toi se mêlent les contradictions qu’impliquent le fait d’être une femme queer aux plus hauts rangs d’un Département décidément masculin et conservateur, et le jugement pour la mollesse que tu perçois chez l’attitude britannique en général. « Société dégénérée... » À ces mots, tu lèves ta flasque, trinquant dans l’air, la portant à tes lèvres. Un goût métallique se lie à celui que tu aurais retrouvé d’ordinaire sur le goulot, et tu grimaces, regardant l’objet d’un air accusateur. « Putain t’as mis du sang dessus. Tu goûtes mauvais ». Un regard entendu, dans lequel se glisse tout de même un trait moqueur – mais il n’entend plus à rire, le Russe.

Vos prunelles se croisent, et tu soutiens son regard sans broncher. « Il fait ce qu'il peut, à ton avis, ou il fait ce qu'il veut ? Tu ne serais pas du genre complaisante avec la racaille, Savčenko... » Évitant sa première question, tu réponds plutôt à la seconde, t’assurant que vos prunelles sont au même niveau. Le métal des tiennes – froid, déterminé. Dénué de compassion. « Est-ce que j’ai l’air de quelqu’un qui laisse passer quoi que ce soit, dis-moi? », demandes-tu avec le ton doucereux que tu utilises pour menacer. Celui qui donne froid dans le dos, celui qui fait vaciller. « Pourquoi tu penses qu’ils avaient besoin de sang slave dans mon Département? Tellement mollassons ces britanniques. Ça a eu un empire sur lequel le soleil ne se couchait jamais, et depuis, c’est la dégringolade ». Le mépris, tellement perceptible que c’en est comique – tu ne t’en caches pas. Même s’ils louent tes services, tu ne leur appartiens pas. D’un geste dédaigneux, tu désignes les étages supérieurs, englobant tout : le précieux gouvernement, sa machine bureaucratique, son arsenal de diplomatie. « Ça invente le droit international et les conventions pour choisir lesquelles enfreindre, mais la vérité, c’est qu’ils sont trop heureux d’embaucher des gens qui voient à travers leur hypocrisie. Ils ne veulent pas se salir eux-mêmes, alors ils préfèrent blâmer les wildcards de leur arsenal » quelque part, vous avez probablement des rôles similaires au sein de vos unités respectives. « mais ils sont bien trop heureux que j’enfreigne les règles qui leur lient les mains ».

Laissant planer un silence léger, tu finis par hausser les épaules. « À Moscou et Kiev, c’était plus simple. Là au moins les diplomates avaient l’honnêteté de dire ce que tout le monde tait ici : qu’on s’en branle, des juristes, tant qu’on arrive à garder un semblant d’ordre social ». Peace, order and good fucking government. « Mais nous on ne peut pas casser la gueule de nos interlocuteurs », glisses-tu, lui adressant un clin d’œil – mais tes yeux ne sourient pas. Il y a quelque chose d’incroyablement cassant dans ton regard, pour le coup. « Donc non – ceux qui vivent au-dessus des lois, franchement, je m’en moque. Ce sont ceux qui viennent foutre le bordel dont je me méfie, Volkine ».