nom : Y a les consonances espagnoles dans la bouche, Àlvarez, les lettres qui claquent contre le palais. Un nom qui s'perd dans la masse, un de plus qu'on oublie. prénom(s) : Lù, celui qu'on oublie, qu'on préfère ne pas retenir. Lù, l'insolence, le chaos des sens. âge :Vingt-huit ans. date & lieu de naissance : Un 28 octobre à Madrid. nationalité & origines : Foulées insolentes, foulées sibyllines. Ta carcasse s'illustre dans l’clair obscur. Pénombre à peine entamée, halo déjà exorcisé. Presque toujours, y a eu les moments de pause, de répits et puis les cataclysmes qui dégénèrent trop vite. Fils d’une terre conquise au destin tragique. Espagnol à l’âme maudite. ancienne école :Poudlard, ambassadeur du vert et de l'argent évidemment. métier :Mafieux, tes mains viennent agripper la bouteille préparée, initiée, sacrée, amante de ta soirée. Tu réfléchis sans vraiment y penser. Au deal, au trafic, aux rencontres organisées, futur émacié croupissant sous tes yeux, billets verts grisâtres sous la lumière désenchantée du squat dans lequel tu t'es terré. Cachant ton activité en étant surveillant dans cette université. orientation sexuelle : Les pulpes qui dessinent l'creux des reins, les gémissements fous, presque sans voix, frissonnant contre l'épiderme de sueur chaude. Y a tes lippes qui s'perdent entre les monts de Venus. état civil :Sans cœur. Parce que tu l'as déjà achevé, tu l’as déjà tué, tu n'es plus que l'ombre d'une fraternité échouée, le corps trop endolori par la perte que tu portes dans les veines pour avoir peur d'un énième échec. Et pourtant, Lù, t’arrives encore à sentir ton palpitant meurtri déblatérer des maux insipides, même si tu gardes un air impassible, le marbre inscrit sur ton visage de glace. statut financier : Àlvarez. Le nom en dit long. Y a le morbide dans chaque regard, voleurs d’âme et d’espoir. Alchimiste funeste, chez vous, le sang se transforme en or. nature du sang : Jadis mêlé à la plèbe, ça ne fait que quelques années qu’on ne se mélange plus dans ta famille.
1996 :(the mafia) Lù, la haine dans les tripes, l'oubli de toutes vertus pour te pousser dans tes retranchements, pour te pousser dans le gouffre de ta propre usure. Ange déchue privé de ses ailes, les fêlures qui se lisent dans des prunelles beaucoup trop claires pour la crasse de ton âme, la suie qui entache ta carcasse sous le masque du mensonge. 2005 :(the war) L'identité déchue dans les principes de vos familles, vos gangs qui se cherchent constamment à se nuire pour briller dans la nuit, où le sang ruisselle sur les murs au milieu des tirs. 2010 :(the death) Le cœur en miette, le vide dans la rétine. Y a le désespoir de maman, la froideur de papa. Parce que Leo n’est plus, Leo est mort. Écho d'un royaume où la guerre éclate. Rayon transperçant d'un soleil brûlant. Guerre des gangs, guerre des sangs. septembre 2020 :(the meeting) Lù, le cœur qui crépite de rage, les jointures de tes mains blanchies par cette hargne devant le visage d'@Adalia Blackthorn, les tripes en batailles, le combat qui se dessine comme des images sinistres, tournant en boucle dans ton esprit en faillite.