we always need a yellow orthodontist

feat @Samwell Hamilton


— Ouste maintenant, vous êtes libres, parce que moi aussi je crève la dalle avec ces histoires de dentines.

Le tableau noir dans le fond de la salle, lui aussi impatient d’en finir, fut débarrasser par magie des schémas représentants deux immenses mâchoires d’animal, intitulés « mâle » et « femelle », ainsi que de multiples paragraphes déclinant les maladies bucco-dentaires les plus communes chez les dragons. La brosse en bois ensorcelée termina rapidement d’effacer de l’ardoise les détails de la parodontopathie bouillonante.

Il se saisit du torchon et commença à frotter les outils qui servait au soin des dents de dragon. Abelforth Ridgehorn n’utilisait jamais sa baguette pour nettoyer ses instruments professionnels. Il appréciait ce geste pénible et lent qui demandait un effort plus conséquent que de formuler un sortilège ménager. Les manches retroussées de sa chemise laissaient apparaitre de nombreuses cicatrices. Elles brillaient à la lumière du jour, lumière qui glissait sur ses bras larges au rythme de son labeur. Muni d’une bouteille d’alcool à usage médical, ses narines frémissaient à cause de l’odeur du désinfectant. Le cours sur la dentition des Pansedefer Ukrainien venait de se terminer et il ne prêta pas attention aux bruits de chaises repoussées ni aux brouhahas des discussion. Le professeur Ridgehorn posait un à un les engins dentaires, dans une malle de voyage surannée. Elle semblait bien trop petite pour contenir les larges et lourds objets. Pourtant, tous semblaient s’y loger au fur et à mesure, tombant dans les profondeurs de la malle avec un son étouffé. Une fois terminé, il agita sa baguette et la malle se referma avec un BANG sonore. La concentration l’avait arraché à sa salle de cours une dizaine de minutes. Lorsqu’il releva le regard, il sursauta en se retrouvant face à face avec un de ses étudiants.

— Hamilton ! s’exclama-t-il d’une voix forte en ravalant sa surprise.

D’un vieux réflexe, il renversa l’encrier de son bureau. Le liquide noir se répandit sur son pantalon mais il n’y prêta aucune attention. Le récipient venait de rouler à ses pieds, crachant des jurons, qu’il serait indécent de répéter, et des bulles de mécontentement violacées.

— Je devrais sérieusement arrêter d’ensorceler mes objets…

Abelforth était toujours tellement sorcier dans sa façon de vivre. Il ne pouvait pas y avoir plus typique que lui ; les moldus auraient dit excentrique mais il demeurait dans la norme du monde des sorciers. Il sortit à nouveau sa baguette et d’un sortilège informulé il régla son problème domestique. Le pantalon à pince couleur sapin qu’il portait se débarrassa de l’encre en s’ébrouant comme un chat mouillé. Une légère vapeur s’en échappa alors qu’il semblait désormais parfaitement repassé.

Le dragonologue (ou dragonologiste, on peut dire les deux) arbora un sourire satisfait alors qu’il s’installait derrière son bureau. Il fixa de son regard perçant et pétillant Samwell Hamilton. Il y avait toujours de la chaleur et de la bienveillance dans les yeux du professeur même s’ils donnaient l’impression d’avoir été emprunté à un dragon particulièrement imposant.

— Qu’avez-vous pensez de ce cours Hamilton ? lança le directeur des Summerbee sur le ton badin des conversations. Il tendit une main vers une chaise qui venait d’apparaitre de l’autre côté du bureau. Je sais que la théorie des soins dentaires peut être d’un ennui mortel. Malheureusement, comme je l’ai dit, on ne peut s’en passer. La magie des sorciers n’a aucun effet sur l’émail des dragons.

Il regardait l’étudiant avec une joie non dissimulée. Samwell était ce bon élève, qui avait toujours la réponse à des questions précises, qui participait en cours, qui prenait en note toute information qu’il jugeait importante… Abelforth Ridgehorn appréciait ce type d’élève aussi attentif que passionné. Il y avait un peu de fierté en lui à l’idée que Samwell Hamilton appartenait à la maison dont il avait la charge, celle des Summerbees. A la vue de l’ai sérieux que l’étudiant adopta, le professeur de dragonologie eut un petit sourire aimable et amusé. Le sujet qu’il enseignait était sérieux et dangereux. L’université Hungcalf renfermait dans son enceinte des dragons, pour le bien de la matière et de son enseignement, placés sous la responsabilité directe de Ridgehorn. Tout le monde ne pouvait pas se permettre de risquer sa vie pendant dix ans, seul dans les chemins de montagnes, aux quatre coins du monde, avec pour seul outillage un baluchon et une baguette magique. D’ailleurs, c’était au cours de cette période de sa vie qu’Abelforth gagna de nombreuses brulures et de profondes cicatrices le plus souvent cachées sous ses habits de sorcier. Être sérieux était donc important, mais ce n’était pas le tempérament que les dragons préféraient. Samwell l'apprendrait sur le terrain. Son directeur de maison n'était pas disposé à lui gâcher la surprise...

— Comment faut-il faire pour éviter qu’ils n’attaquent pendant un soin dentaire ? demanda l’américain, avide de poursuivre les apprentissages du cours. Ce doit être assez désagréable pour eux et nous savons qu’ils ne sont pas toujours tendres.

Un silence s’installa. Le professeur Ridgehorn réfléchissait, les yeux perdus dans le vide, comme absent le temps de rassembler les nombreuses informations et expériences qui inondaient son esprit. Soigner les dents d’un dragon, tout comme il l’avait annoncé au début du cours, demeurait un processus difficile à expliquer et surement le plus dangereux de tout ce qu’on pouvait faire à un dragon. On risquait à la fois de se faire broyer par la mâchoire puissante de la créature, ou d’être rôti en ayant pour dernière vision un feu ardent lui jaillissant du gosier. Abelforth Ridgehorn ne comptait pas en faire un cours pratique, parce qu’il fallait avoir une solide expérience et une vraie relation avec un dragon pour se permettre de lui prodiguer de tels soins sans protocole strict, sauf à le droguer. C’est ce qu’on conseillait souvent aux spécialistes des dragons débutants, une fois passé six mois à ramasser du crottin et à vérifier la température des œufs.

— Cela dépend des réserves et des cultures des communautés sorcières, annonça-t-il. Il avait pris son air pédagogue, catégorique et sûr de lui, qui faisait oublier immédiatement ses aspects fantaisistes. Son regard semblait si perçant lorsqu’il parlait avec gravité des dragons… Nous, occidentaux, nous nous en remettons à la Goutte du Mort Vivant, préparée en grande quantité. Tout un aspect de notre travail est de préparer des potions parfaites, des philtres et des baumes de qualité. C'est pour cela que votre filière privilégie la botanique. La moindre imperfection, ou une qualité médiocre des ingrédients, pourrait avoir des conséquences terribles pour le sorcier qui se trouve face au dragon, mais surtout pour le dragon lui-même qui ont des estomacs très sensibles aux effets de ce genre de préparation.

Il porta machinalement son regard au squelette de dragon suspendu au plafond de la salle de classe. Il s’agissait de restes osseux d’un Magyar à Pointes. Au vu de la qualité de l’os, de l’analyse de la moelle épinière et de l’usure, cet animal était certainement mort d’une cause similaire à une erreur de potion ou de sortilège. Ce genre d’incident désastreux rendait Abelforth un peu triste.

— En vérité, il n’est pas toujours nécessaire d’utiliser ces moyens. Les dragons sont des créatures très intuitives et sensibles, continua-t-il en regardant Samwell Hamilton droit dans les yeux, avec cette lueur ardente qui le faisait ressembler à un dragon féroce et sage. On peut penser à une sorte de relation de confiance. Les traces des flammes ou des crocs, et donc les cicatrices et les brulures, ont une empreinte thermoceptive forte. Une cicatrice causée par un dragon est toujours plus chaude de quelques degrés que le corps qu’elle a marqué. Ils reconnaissent ces traces, ces changements infimes liés aux combats, sous la forme de frissons sur leur propre peau, et un dragon en souffrance, s’il n’est pas d’une race par nature belliqueuse, peut nous laisser l’approcher s’il éprouve une sorte de respect, de considération face aux blessures « de guerre ». Il marqua les guillemets d’un geste.  Néanmoins, je vous déconseille fortement de tenter cette méthode avec des dragons que vous connaissez depuis moins de 5 ans et si votre intégrité physique en a été par chance épargnée. Il n’y a aucun moyen de savoir avant d’être à portée mortelle s’ils sont disposés à vous laisser faire ou à vous incendier.

Il eut un rire sonore, comme un rugissement, qui trancha avec le ton sérieux adopté plus tôt. Cela le faisait rire l'idée de se faire griller par inattention dans le souffle d'un dragon mécontent. Dans son esprit, tout cela se dessinait comme un vieux film muet moldu. C'était une sorte de private joke, un peu noire, qui appartenait au microcosme de la dragonologie. Il n'était pas sur que Samwell trouve cela aussi drôle. S'occuper des dragons, c'était un peu comme faire l'armée pour un moldu. Ces sorciers avaient leurs propres codes sociaux, parfois un peu beauf malgré le voisinage du danger, qui risquaient parfois d'en surprendre certains...

Il perdit son regard dans le vide. C’était comme si les rangées de tables vides, le squelette de dragon suspendu au plafond et Samwell Hamilton avaient soudainement disparut. Il revoyait l’enceinte, invisible aux yeux des moldus, de la réserve de Roumanie. C’est là qu’il s’était arrêté, dans son voyage autour du monde, conscient qu’il n’y resterait pas enfermé. Plusieurs années après, il ignorait encore pourquoi on lui avait proposé de gérer cet endroit, ou plutôt il se refusait à comprendre. Ce lieu, à bien des égards exceptionnels, fut un terrain de jeu magnifique pour compléter ses recherches et prendre un temps de repos tout en demeurant à proximité de ces créatures féroces et têtues.  L’inoubliable séjour de Roumanie lui revenait en mémoire, et il se perdait encore davantage dans le labyrinthe de ses souvenirs. Il avait bien failli y rester le jour où, perché sur le dos d’un Norvégien à crête pour panser une des écailles de la créature, celle-ci s’était libérée de ses chaines et avait décidé de voler plusieurs dizaines de mètres au-dessus du sol. Abelforth avait alors glissé le long des écailles lisses pour finir au sol, inconscient, et transporté d’urgence à l’infirmerie de la réserve.

Le professeur de Dragonologie souriait à présent tandis que le brouillard de la nostalgie quittait peu à peu son regard. Il sursauta légèrement en prenant conscience du silence qui s’était installé. Cela faisait déjà quelques minutes que l’homme s’était figé et n’avait pas répondu à son étudiant. Il prit rapidement conscience de ce manquement et s’éclaircit la gorge pour reprendre de la consistance.

— Un voyage en Roumanie est toujours possible pour qui n’a pas peur de comprendre ce que dragon veut dire. Il eut une mine particulièrement grave qui tranchait avec sa bonhomie coutumière.

Abelforth se leva et commença à faire les cent pas. Il n’était pas homme à rester assis sagement, au beau milieu de la journée, sans ressentir à un moment l’envie d’être actif. Le travail qui était demandé à un spécialiste des dragons en Roumanie était une charge exigeante et chronophage. La réserve ressemblait à une fourmilière d’étude et de tâches peu ragoutantes, mais surtout à une faune dangereuse. Le professeur Ridgehorn se figea, puis repris sa marche raide, passant et repassant derrière son bureau.

— Vous y avez déjà été il me semble, non ? Vous savez donc qu’il ne s’agit pas d’un lieu aussi sécurisé que les enclos de Hungcalf. C'était une réalité, les dragons de l'université, bien que le risque subsiste, étaient moins en contact avec les étudiants que les dragons qui résidaient en Roumanie étaient en contact avec leurs soigneurs. Emmener des étudiants là-bas demanderait une organisation interministérielle, des moyens et un encadrement impossible. Si vous me parlez d’un voyage de classe, c’est un non, trancha-t-il avec un air tout à fait sûr de lui.

Abelforth arrêta sa marche frénétique pour revenir sur sa chaise. Il agita sa baguette et des parchemins s’entassèrent devant lui. Une plume jaillit de nulle part pour se loger dans l’encrier. C’était une longue plume aux reflets jaunes et or. Il entreprit d’écrire, sans porter un regard à Samwell Hamilton. Il se passa quelques minutes supplémentaires.

—  Et je n’ai aucune envie, à titre personnel, d’y retourner, lâcha-t-il enfin, d'une voix sèche qu'on lui connaissait peu, en continuant à corriger des copies alors que la concentration commençait à inonder ses traits. On ressentait qu'il s'agissait là de la principale raison de son refus.

Tu ne sais pas tellement pour quelle raison le professeur devant toi est perdu dans ses pensées aussi rapidement aujourd’hui, peut-être qu’il est comme ça souvent, et même si tu passes du temps avec lui pour partager une passion commune, tu ne peux pas dire que tu le connais parfaitement bien. Il est sûrement un peu comme toi, c’est un rêveur qui a décidé de donner sa vie pour les créatures magiques et plus particulièrement les dragons. Une raison noble d’après les plus grands spécialistes dans le domaine, même si ces créatures que tu aimes tant sont souvent cause de méfiance chez les sorciers qui ne connaissent pas vraiment le sujet. Ils mangent des humains et prennent plaisir à en tuer pour certains, mais ils sont aussi fascinant que démoniaque, il faut juste accepter son étiquette de nourriture tout comme notre gibier l’a accepté depuis longtemps nous concernant. Nous chassons. Eux aussi. Quand Monsieur Ridgehorn annonce qu’un voyage en Roumanie est possible, tu arbores un grand sourire, mais de seulement quelques secondes t’apercevant que ce n’est pas réellement possible, c’est bien trop dangereux et l’école ne peut pas se permettre ce genre de choses. Il a raison, d’une certaine façon, si un élève n’écoute pas et se fait avoir par un dragon, c’est le professeur de dragonologie qui va en payer le prix fort. « Je comprends Monsieur. » En plus d’être sanctionné, il aura la mort d’un élève sur la conscience et tu peux facilement te mettre à sa place.

L’homme se lève et commence à faire les cent pas, tu le suis du regard en restant bien droit sur ta chaise, un léger rictus au coin des lèvres alors qu’il continue à s’adresser à toi. « C’est vrai… J’ai déjà été en Roumanie, ma passion est née d’ailleurs pendant ce voyage. » Tu as les yeux pétillants alors que tu parles de l’un des souvenirs les plus heureux de ton enfance, il faut dire que c’est le meilleur sujet qui soit. Il retourne à sa chaise et commence à écrire sur des parchemins en oubliant totalement que tu es là, tu marques un sourcil, tu es toi-même spécial et tout le monde pense que tu es un vrai petit génie, mais l’homme devant toi et fait du même bois, si ce n’est pas encore pire. Tu viens doucement gratter le haut de ta tête en ne perdant aucunement ton léger sourire, tu essaies seulement de trouver quoi dire et quoi faire, mais c’est ton professeur qui arrive à rompre le silence en premier. Heureusement. « Vous n’avez pas de bons souvenirs là-bas ? » Tu regardes l’homme avec deux grands yeux, les tiens sont tout simplement merveilleux concernant ce pays et surtout le métier de dragonologiste, de ce que tu en sais et surtout de ce que tu as vu pendant ton enfance. Il continue cependant à écrire sans prêter attention, l’instant d’après tu es sur tes deux jambes. « Je ne devrais peut-être pas vous déranger plus longtemps, vous devez avoir pas mal de boulot et sûrement faim… » Ce n’est pas totalement faux, mais il faut dire, que tu commences aussi à être un peu mal à l’aise. Tu penses qu’il est peut-être sage de revenir plus tard ou de continuer cette discussion ailleurs, quand ton professeur ne sera plus perdu dans son monde, un monde que tu connais bien à ta façon.

Abelforth Ridgehorn continua à écrire longuement des choses sur ses parchemins d’une écriture large mais grossière. Ce n’était pas un homme à faire de la paperasse et il était parfois un peu brutal dans ses relations et dans sa façon d’aborder ses propres émotions. Quelque chose le travaillait sur la Roumanie, quelque chose d’enfoui, et il se rendit compte du malaise qu’il avait provoqué en refusant à Samwell la simple mention d’un voyage dans la réserve de dragons la plus connue du monde des sorciers. Il soupira en se passant une main sur la nuque. Ce n’était pas correct de renvoyer dans les cordes un étudiant qui n’avait rien demandé, si ce n’est des informations pour son avenir. La Roumanie était un passage obligé pour tout nouveau diplômé aux membres encore intacts… Il s’éclaircit la gorge et adressa un sourire navré au jeune homme désormais debout en face de lui.

— Je suis désolé Hamilton, la Roumanie est une aventure intense, profonde et fascinante. Son ton redevenait chaleureux et enjoué de partager certaines choses. Comme dans toutes ces aventures, les émotions sont vives, les joies comme les blessures. C’est une fabuleuse école de la vie, et vous devez vous y faire votre propre expérience en y mettant de l’énergie et de la volonté. Les dragons sont des animaux incompris, vraiment incompris.

Le sorcier eut un sourire plus franc et déposa sa plume. Il ouvrit une des portes de son bureau et en sortit deux grandes tasses brunes et une vieille bouteille poussiéreuse qui ne portait aucune étiquette.

— C’est un whisky que certains d’entre nous boivent en Roumanie. On appelle ça de la gnôle de dragon. Il servit les deux tasses avec plus d’alcool que de raison. On ne peut pas se quitter sur un malaise Hamilton.

C’était sans doute son côté Summerbee. Naturellement, la froideur et la sécheresse de la conversation ne s’inscrivait pas dans ses gênes ni ne figurait dans ses préférences. Les relations qu’il avait entretenues avec les étudiants dont il avait la charge avaient toujours été celles du respect mutuel et de la proximité. Abelforth n’était pas un de leurs amis mais il était un interlocuteur privilégié dans cette grande famille que constituait la maison des abeilles. A vrai dire, il avait mal réagit face Samwell et il en ressentait un peu de culpabilité. Rien qui pouvait faire trembler ce dragon fait homme, mais assez pour l’alerter sur son comportement et rectifier le tir. C’était sans doute ce qu’il ferait de mieux.

— Avant d’aller manger, trinquons en hommage aux dragons, et surtout… cul sec !