Tu te sens davantage chez toi en Écosse qu'en Angleterre, les manières des Britanniques te laissant au mieux indifférente - mais on ne devient pas diplomate en ne sachant pas s'adapter. Aussi présentes-tu une allure contrôlée et confiante à qui veut l'observer, te balladant dans les rues d'Inverness les mains dans les poches, ta camisole laissant voir au grand jour tes bras encrés jusqu'aux phalanges. Les Écossais, tu les aimes bien - le whisky est pour eux ce que la vodka est pour toi, tu sais fort bien parler ce langage. Et tu sais aussi bien qu'eux le sentiment de subir des puissances étrangères en son sol. Aussi as-tu choisi de ne pas t'établir à Londres, près de ton emploi, mais de rester sur ton voilier, et d'être bercée par les vagues chaque nuit. Pour revenir pompette c'est pas gagné, mais bon. Tu as bu la tasse plus d'une fois en revenant éméchée, transplanant dans l'eau plutôt que sur L'Insubmersible III.  Mais aujourd'hui, ta démarche est droite et déterminée. Tu trouves enfin l'objet de ta quête, et tu transplanes vers l'hôpital.

Un brin nerveuse, tu te glisses dans la chambre de ta cousine ... quel étrange mot pour caractériser ces étrangers que tu apprends à connaître - certains plus aisément que d'autres. Peut-être devrais-tu lui donner de l'air, la laisser venir à toi, cette jeune femme farouche, mais tu ne crois pas qu'elle le fera un jour. Tant pis, as-tu décidé. Mieux vaut toi, ton accent roucoulant et tes blagues qu'un entourage larmoyant pleurant sur le sort de ta pauvre cousine. S'appitoyer sur son sort, très peu pour toi, et tu en fais de même avec les autres. Être mièvre, à quoi bon - ce n'est pas ainsi qu'on apprend à marcher, ni à courir. Et tu prends un certain plaisir, tu ne te le caches pas, à savoir qu'elle ne pourra pas fuir. Instinct prédateur, sans méchanceté. Ta cousine t'intrigue, et tu te plais à croire que sous cette allure mystérieuse existe une âme semblable à la tienne. À pas feutrés, tu entres dans la pièce, décochant un sourire enjôleur à une infirmière. Constatant que la Blackwood a les yeux ouverts, tu tires une chaise et t'installes face à elle. Tu remarques les larmes qui ont coulé à ses joues - tu n'en fais pas un grand cas, lui tendant simplement un mouchoir. Sourire aux lèvres, tu tires un paquet du sac à dos en cuir que tu traînes souvent avec toi. « On m'a dit que tu t'es trouée comme un gruyère, ma chère », lui dis-tu en guise de salutations, déposant le fromage du même nom sur sa table de chevet. « Peut-être que tu aimerais une distraction plutôt qu'une cohorte de pleureuses », affirmes-tu de ton accent ukrainien chantant, fin sourire sur tes lèvres pleines.

Ta cousine a l'air si frêle, allongée dans ce lit trop grand pour elle, enveloppée d'un vêtement d'hôpital. Son rire à ta blague te rassure - bien joué, le coup du fromage. Fin sens de l'humour, la Blackwood, elle reconnaît la qualité. Le sourire qui n'a pas quitté tes lèvres s'élargit. « Ah ça Evelyn, je savais que tu étais une femme de qualité, t'as de bons goûts. » Tu contemples la jeune femme, s'allongeant, et vois son petit sourire comme une victoire. Allons, tu n'es pas venue pour la faire pleurer - mais, ayant remarqué sa grimace lorsqu'elle a ri, tu tenteras de ne pas trop la faire rire non plus. « Est-ce que tu peux me raconter une histoire ? » Sourcil haussé, tu tires ta chaise plus près et t'approches de l'éclopée, te penchant vers elle. La belle libraire aime les histoires, tu le sais : ta cousine rétive écoute tes anecdotes avec attention, et tu te dis souvent que tu finiras par l'apprivoiser à coup de récits sur les politiciens moldus. Tu en as à raconter, ayant eu affaire à plusieurs d'entre eux dans le cadre de tes fonctions, directement depuis 6 ans, indirectement depuis presque une quinzaine d'années. Ta voix se fait caressante, chuchotante. « Je vais te raconter l'histoire de l'Insubmersible III. » Tu vois ta cousine, suspendue à tes lèvres. « Je suis tout ouïe. »

Tu racles sa gorge, tournes ta chaise à l'envers et t'y installes, tes avant-bras appuyés sur le dossier. « L'Insubmersible III, c'est mon voilier, ma maison. Quand tu iras mieux, je t'emmènerai y faire un tour, tu vas aimer. La liberté pure, le soleil sur ta peau et le vent dans tes cheveux », commences-tu, harponnant ta cousine - tu as compris son désir de liberté dès que tu l'as vue, cette sorcière farouche. Tes yeux pétillent de joie - tu l'aimes, ton voilier. Tu passerais ta vie dessus, si tu pouvais. « Malheureusement, les deux autres insubmersibles ont coulé, mais c'est pas grave, je suis sûre que le nom me porte chance. Enfin, ils n'ont pas vraiment coulé, mais je ne les ai plus. Le premier, j'ai dû le changer parce qu'il était trop petit - il était parfait pour voguer près d'Odesa, mais il ne valait rien en mer. Le deuxième, un incendie me l'a enlevé, pendant la révolution moldue de 2004. » La Révolution Orange, qui avait été ton tremplin vers le Ministère de la Magie ukrainien. Ambitieuse et persévérante, tu t'es taillé une place de choix parmi les politiciens et les diplomates. Ton sourire s'élargit. « Mais l'Insubmersible III ... c'est mon préféré. Je l'ai gagné aux dés. »

Jolie prise sur ton hameçon, dont les yeux clairs pétillent de curiosité. « Incroyable. Je n’ai jamais rien perdu d’autres que mes vêtements en jouant… » Tu ricanes, te remémorant des soirées similaires de jeunesse. Téméraire, tu n'as jamais eu froid aux yeux et tout ce qui te semble être un défi t'a toujours attirée. « Comment est-ce que ça s’est passé, cette partie de dés ? » Tu fouilles dans ton sac et produis une dizaine de dés - ils ne sont jamais bien loin, et t'ont sortie de plus d'une situation délicate lorsque tu proposes, sourire fin aux lèvres, de régler des questions en jouant. Les pleutres quittent toujours la table ainsi.  « Je vais t'expliquer les règles, d'abord. Les Britanniques appellent ce jeu liar's dice. Le principe est simple. » D'un geste rapide, tu attires la table de chevet de ta cousine pour la placer entre vous, et tu brasses les dix dés, révélant deux combinaisons (3-3-5-2-1 et 4-4-4-5-2).« En temps normal, tu ne verrais pas mes dés, et je ne verrais pas les tiens. Ça se joue à 2, mais c'est plus intéressant à 4 ou 5. » Tu désignes les dés. « Chaque joueur a cinq dés. Le but du jeu est de faire mentir les autres. Tu connais tes dés, mais tu joues aussi avec les cinq dés de ton adversaire - que tu ne vois pas.  » Tu inclines légèrement la tête, un air prédateur dans le regard. « Ici, par exemple, j'ai trois 4. Je pourrais annoncer quatre 4, en assumant que tu en as un dans ta main. Tu sais que tu n'en as pas dans ta main ... Mais tu ne sais pas à quoi la mienne ressemble, que je bluffe. Tu me suis? »

Tu as l'habitude de ces jeux, où de multiples tics laissent apparaître toutes les émotions chez les autres - mais ton visage reste de glace. Tu restes immobile, langoureuse et prédatrice, observant tes proies. « On pourrait croire que c'est un simple jeu du hasard - mais ce serait faux. » Comprendre ce qui se passe dans les esprits de tes opposants irrationnels, de chair et de sang, est tout aussi important pour ta victoire que de maîtriser les statistiques. Tu as appris depuis longtemps à ausculter tes propres pensées et réactions afin de voir comment elles influencent ta façon de jouer. Un air félin habite ta posture, et tu te penches vers Evelyn, lui révélant un secret que tous ceux qui savent bluffer connaissent.  « Les gens pensent que le plus important, dans ce genre de jeu, c'est de lire les intentions d'autrui, mais tes opposants changent constamment. Pour gagner, tu dois te connaître toi-même: le seul joueur auquel tu ne peux jamais échapper. Au final, comme dans tous les jeux  de ce genre, c'est une question d'égo: tu dois en avoir assez pour gagner, mais tu dois aussi le garder en laisse pour ne pas t'aveugler. » Tes yeux d'acier aux accents bleus brillent d'une lueur audacieuse. « Beaucoup d'hommes de pouvoir ont de grands problemes à ce niveau-là ... Et c'était le cas de l'ancien propriétaire de mon bateau ». Aucune culpabilité dans ta voix, qui vibre de fierté et d'amusement.

L'entrain dans les yeux de ta cousine te plaît. Tu ne connais pas très bien sa relation avec sa famille, mais tu aimerais lui dire que tu n'as pas tellement apprécié ses parents. Doux euphémisme. Cedrella et James sont aux antipodes de tes propres géniteurs, aimants et tolérants, qui t'ont laissée choisir ton chemin et t'y jeter à pieds joints. Tu n'oses pas aborder le sujet, ne saisissant pas encore les réactions de la Blackwood comme tu le souhaiterais - tu as rarement croisé quelqu'un d'aussi rétif qu'elle, et le défi te plait diablement. « C’est comme le poker, non ? Si tu ne te connais pas ou pas assez, tu ne peux pas aller bien loin... » Tu hoches la tête, heureuse qu'elle te suive et qu'elle semble oublier sa situation présente. « T'as tout compris, krasa* ». Tu poursuis ton explication, dissertant sur la tendance égotique des hommes de pouvoir, et souris à la réaction de la jeune femme qui, riant, affirme que tous les hommes ont ce genre de souci. Un son clair, amusé, quitte ta gorge. « Le caractère fort, ils gèrent pas. Surtout d'où je viens.  » Tu désignes l'encre qui macule tes bras jusqu'aux doigts. « Et ça, ils le gèrent encore moins sur une femme en costard. » Entre ton emploi de diplomate et tes soirées au bar, ton vocabulaire se teinte de nuances de palais et de rues. Avec ta cousine, tu es décidément plus ruelle que trône. Tu connais l'impression que tu fais aux gens, au Ministère - tu la cultives et la travailles comme si tu étais ta propre oeuvre d'art. « Bon à la limite chez les moldus ils gèrent un peu plus, mais les milieux sorciers de sang pur sont tellement en retard sur tout ... Tu devrais voir la tête qu'on me fait parfois, au Ministère. En Russie, au moins, les tatouages chez les sorciers sont un peu plus habituels qu'ici, mais à Londres  ... »

Dans ta voix claire, aucun regret, aucune déception: tu aimes surprendre tes collègues. Rien de mieux pour prendre le dessus en situation de négociation que de commencer par déstabiliser un brin, et les sorciers qui n'ont interagi qu'avec d'autres sorciers pendant leur vie ne sont pas en reste en la matière. « Dès que je sortirai d’ici, je veux aller sur ton bateau. Loin de tout et de tous. » Tu jauges la blessée du regard, estimant que la sortie attendra un bon moment encore. « C'est pas demain la veille j'imagine. T'en as pour combien de temps de guérison, encore? Ils te donnent des médocs de qualité, au moins? À défaut d'un tour en bateau, si tu peux faire un tour dans les nuages, ça peut compenser pour l'instant ». Tu hausses un sourcil. « N'empêche, c'est quand tu veux. Mon Insubmersible est ton Insubmersible - on jouera aux dés et on ira chercher Nessie ». Clin d'oeil à l'appui.

Spoiler:

Air faussement outré de la Blackwood. « Krasa ? Est-ce que tu es en train de m’insulter ? » Tu ris, disposée à traduire. « Pas du tout. Krasa veut dire beauté, en ukrainien. Et t'es pas mal, même sous la lumière disgracieuse de l'hôpital. » Sourcil astucieusement haussé, ton regard se fait enjôleur. Bien qu'elle soit ta cousine et que l'inceste ne t'intéresse guère, tu n'es pas aveugle à la beauté de la femme installée en face de toi qui, répondant à ta précédente affirmation concernant les hommes de pouvoir et les femmes caractérielles, surenchère. « C’est trop rabaissant pour un homme d’être concurrencé par une femme de caractère. » Ton sourire s'élargit. « Tu ne saurais pas si bien dire. »

Tu laisses Evelyn promener ses doigts ton avant-bras, découvert sous la chemise dont tu as roulé les manches. Doux contact humain, chaleur familiale qui te manque dans ce pays froid et étranger. « J’ai une citation tatouée au niveau des côtes. Une citation du Petit Prince. » Tu connais cette histoire moldue - ta mère écossaise te l'a lue, plus jeune. Tu repenses aux personnages de l'histoire d'enfants à la morale s'appliquant si aisément aux adultes, et prends une gageure. « Serais-tu une renarde, dis-moi? » Le renard, si farouche qui, à l'instar de ta cousine, ne se laissait pas apprivoiser si facilement. « Je veux connaître l’histoire de tes tatouages. » Tu approches ton bras d'elle, te prêtant volontiers au jeu. « Ils n'ont pas une histoire séparée, chacun. Certains ne sont là que parce que j'en ai eu envie, sur le coup. » Tu désignes un tatouage près de ton coude, un design de clef antique. « Cette clef que tu vois là, c'est la vieille clef de la maison d'été de mes parents, où je me réfugiais l'été lorsque j'allais sur mon voilier. Ils y passaient beaucoup de temps avec moi. J'ai de bons souvenirs de là-bas, mais la maison a fini par être vendue, faute d'y aller, quand j'ai commencé à être plus prise par le Ministère. Nous avons remis les clefs aux nouveaux propriétaires ... mais j'en ai gardé une copie. »

La questionnant sur son état, tu n'es pas surprise de la voir hocher la tête en signe de négation. « Je ne sais pas. Mes organes internes se reconstruisent petit à petit avec une potion et c’est très douloureux. Je dois encore attendre avant d’avoir droit à du dictame. » Tu grognes. « Пиздец, quelle joie. » Tu souris à grandes dents, cherchant à changer les idées de la blessée. « Je veux aller Vingt mille lieues sous les mers avec ton bateau, comme le décrit si bien Jules Verne. C'était une merveille, une fête des yeux, que cet enchevêtrement de tons colorés, une véritable kaléidoscopie de vert, de jaune, d'orange, de violet, d'indigo, de bleu, en un mot, toute la palette d'un coloriste enragé. » Tu admires la rêverie composant son visage poupin. « Il disait ça par rapport au soleil qui se décompose à travers un prisme sous la mer. » À ton tour d'avoir le regard qui échappe à la pièce, rejoignant les flots que tu connais si bien. « Apte description. Enragé, c'est le mot. La mer est comme la plus complexe des femmes : tantôt capricieuse, tantôt généreuse. Imprévisible. » Un rictus orne ton visage. « Exactement comme je les aime. » La mer, les femmes? Les deux. Elles se ressemblent tant pour toi qu'il s'agit de ton premier amour, ton éternelle compagne. « Ma librairie me manque. » Tu hoches la tête, compréhension dans le regard. « J'imagine, krasa. Elle est à toi? »

Spoiler:

« J’hésite entre le renard et la rose. Mais j’aime tant découvrir le monde et les personnes que je pourrai également être le petit Prince bien que je ne pourrai jamais abandonner quelqu’un. » Tu souris. Petite renarde féminine rêvant de voyage. L'image te plaît. « Et quel prix à payer pour les revoir, surtout », glisses-tu, te remémorant la fin du conte moldu. Tu choisis de poursuivre avec les métaphores littéraires, qui semblent tant plaire à la jolie libraire. Lentement, comme on apprivoise la tempête avec un cerf volant. Tu désignes un coin libre de ton bras. « Le livre continent de magnifiques allégories. Peut-être que je m'y ferai mettre une référence aussi, un jour, en ton honneur. Une pour le géographe, pour me rappeler ce que je ne suis pas ». Tout ce que tu n'es pas, en effet : un savant confortablement installé sur sa connaissance sans avoir l'expérience et qui, n'osant jamais quitter sa planète, finit probablement par mourir sans que tout son savoir accumulé lui serve un jour. Tu es son contraire parfait: tout ce que tu sais, tu l'as appris en le faisant. Non pas que tu ne disposes pas d'une intelligence académique - tu excellais dans quelques matières, à Durmstrang, mais ton côté pratique a eu raison de tes ambitions universitaires. Tu as vu une opportunité, et tu l'as prise. « Et une autre pour l'aiguilleur, pour me rappeler ce que je suis: une éternelle insatisfaite qui s'attend au meilleur. » Tu lui parles de rêves d'été aux couleurs d'azur, et de la petite maison que tu vois encore, des années plus tard: sa lucarne de travers, ses murs incrustés de coquillages. Evelyn semble emballée par l'image, son être pétillant d'excitation. « Si tu veux, on pourra y retourner ensemble lors de notre voyage à bord de l’Insubmersible. » Tu acquiesces. Il y a des années que tu ne l'as pas vue, mais tu reconnaîtrais la crique où elle se situe entre mille dépressions rocheuses. « J'aime ton ambition, krasa. Ça prendra un sacré portoloin pour y emmener l'Insubmersible, à moins qu'un congé de quelques mois me tombe miraculeusement sur la tête ». Tu fais mine de regarder tes ongles. « Mais heureusement, je connais quelques personnes au Département des Transports qui me doivent un tuyau ou deux. »

La libraire s'emballe, et vous valsez entre les images utilisées par Verne pour décrire les flots. Tu compares la mer à une femme, et la question d'Evelyn te prend presque de court. « Est-ce que tu aimes les femmes ? » D'où Evie vient, ces questions sont tues. Au Ministère, tu gardes tes préférences en veilleuse, bien qu'elles soient affirmées et assumées pleinement. Tu as eu la chance de naître dans un foyer de sang pur hors normes : tolérants, tes parents n'ont jamais souhaité t'imposer de mariage arrangé, et ont toujours accepté tes préférences en termes d'attirances et d'apparence. La question te surprend tellement par sa candeur et sa naïveté qu'un rire clair échappe à tes lèvres. « Entre autres, oui. En fait, surtout. Je ne pense avoir touché qu'à un ou deux hommes dans ma vie - des cas à part. » Tu ne peux t'empêcher d'être directe avec ta cousine, qui te semble avoir si désespérément besoin de franchise que tu la lui donnes, simplement, sans les artifices dont tu sais pourtant si bien faire preuve, à cette petite Écossaise qui t'écoute religieusement. « Ma librairie me manque. » Tu hoches la tête, compréhension dans le regard. « J'imagine, krasa. Elle est à toi? » Regard teinté de fierté, elle te confie : « Je l’ai depuis deux ans et elle vient de loin, j’ai toujours bataillé pour l’avoir. Elle s’appelle Memoria et elle se situe dans le quartier sorcier d’Inverness.  » Tu souris. « Peut-être que je viendrai y trouver une copie du Petit Prince, un jour, qui sait. » Du même souffle, tu ajoutes doucement, ne souhaitant pas qu'elle se braque, cette petite tempête : « et peut-être que tu me raconteras à ton tour comment tu as eu ton propre élément d'évasion ». Mémoria et Insubmersible. Deux vaisseaux en leur genre, pour s'évader et goûter au ciel, aux flots, au soleil et au vent valsant sur vos peaux.

Tu lui dis en blaguant que tu pourrais te faire tatouer une référence au géographe et à l'aiguilleur. « Je pourrai t’aider à trouver une phrase. » Phrase? Tu es plutôt du genre illustration, mais tu ne le dis pas à ta cousine, qui s'élance de plus belle, taquine. « Sinon tu peux juste te faire tatouer mon prénom. » Tu ris aussi, relevant la manche du t-shirt ample que tu portes, dévoilant un bras aux muscles fins mais définis. Tu fais mine de bander le biceps comme un culturiste. « Entendu, sur le biceps, avec une bannière sur un cœur, comme le loup de mer que je suis »

« Que serait la vie si on était toujours satisfait… » Tes yeux se posent sur sa blouse d'hôpital sans flancher. Le sang et la violence, tu connais, ils ne te choquent pas, mais tu frémis intérieurement à l'idée de la souffrance que doit ressentir ce petit bout de femme que tu apprends à apprécier. Si quelqu'un avait été à blâmer, et non une pièce enchantée, tu l'aurais réduit en charpie, féroce et violente dans tes loyautés. « Je suis toujours prête pour l’aventure, maintenant tu le sais, chère cousine. » Un rictus violent orne tes lèvres, dévoilant tes dents blanches. Tes yeux sont concentrés sur le sang ornant sa silhouette menue, et un étau de furie t'enlace un instant. Elle est ici parce qu'elle est partie à l'aventure, pas parce qu'on l'a attaquée. Ton expression se radoucit alors qu'elle te questionne candidement sur tes préférences. « Entre autres, oui. En fait, surtout. Je ne pense avoir touché qu'à un ou deux hommes dans ma vie - des cas à part. » Evelyn ponctue son hochement de la tête, parlant de ses parents.« Les Blackwood te détesteraient. »

Tu souris. Signe d'ouverture de la part de la libraire, tellement rétive lors de vos rencontres précédentes? Oserait-elle parler de ses géniteurs? Prudente, tu adoptes tout de même un ton désinvolte. « Tes parents? Grands dieux, jamais rencontré deux personnes aussi fades qui s'accordaient autant d'importance. S'ils m'ont détestée ... bah c'était mutuel. » Tu hausses les épaules, indifférente. Tu étais heureuse de retrouver des membres inconnus de ta famille ici, mais si vous êtes liés par le sang, peu de choses te lient à James et Cedrella ... et heureusement, te dis-tu. Te concentrer sur tes cousins te convient amplement, dont cette jeune femme à l'âme lettrée qui déclame du Jules Verne sur commande. À la mention de sa librairie, elle semble se rasséréner quelque peu. « J’essaierai de te trouver l’édition en Ukrainien. » Tu hoches la tête avec vigueur - tu n'oserais trop l'admettre, mais lire et converser dans ta langue te manque grandement, dans cet univers d'anglais. Ta langue en maîtrise sept, mais l'ukrainien et ses variations rauques te manque. Ta voix se fait douce, trahissant une certaine mélancolie si rare chez toi. « J'adorerais. » Tu te ressaisis rapidement. « Après, je prends aussi les romans aurors. T'aurais pas des traités de géopolitique moldue, dans ton bijou? » Les références sorcières en la matière laissent terriblement à désirer, et, bien que tu te fondes parfaitement dans les masses moldues lorsque vient le temps de faire un achat, tu es heureuse à l'idée d'avoir un prétexte de visiter la jeune Blackwood lorsqu'elle sera remise. « Est-ce que tu veux connaître l’histoire de ma librairie, Lubia ? » Tes yeux brillent, et tu appuies tes bras tatoués sur le dossier de ta chaise, venant y poser ton menton. « Je suis toute ouïe, krasa.  »

« Comme tu le sais, j’ai été mise dehors par ces cons de Blackwood parce que j’avais arrêté mes études. Je n’ai jamais aimé ça, les études. Ce que j’aimais, c’était les livres. » Tu hoches la tête alors qu'elle te dévoile ses passions et ses intérêts - tu comprends la pulsion. Si tu avais l'intention d'entamer des études universitaires en justice magique, tu as rapidement abandonné cette idée pour te consacrer à l'opportunité en or présentée par le chaos politique du monde moldu ukrainien, à l'époque. Tu regardes ta cousine se perdre dans ses souvenirs et tu ne l'interromps pas alors qu'elle tisse son histoire pour toi, privilégiée que tu es d'avoir accès à une parcelle du jardin de la belle. Elle poursuit, s'enlisant dans ses souvenirs de jeunesse. « Depuis toute petite, je rêvais d’avoir ma librairie et lorsque je lisais un de ces auteurs français, mon père enfin ce qui était mon père, brûlait mes livres. Connard. » Entendant le sort réservé aux livres de la blessée, tes sourcils se lèvent bien haut, et tu lâches un juron dans ta langue natale. « Bordel ... J'aurais jamais cru que ta famille faisait dans l'autodafé. Brûler des livres ... Faut pas être bien dans sa tête. » Tu as beau ne pas être la personne la plus littéraire qui soit, tu aimes les histoires et respectes les parchemins liés les abritant.

« Ils détestaient le fait que j’aimais les livres et que je prenais tout sauf la voie d’un métier qui me rendrait riche et qui ferait la fierté de la famille. » Une grimace de mépris orne tes lèvres - ces mentalités sont si éloignées des tiennes qu'elles t'inspirent dégoût et incompréhension, et tu hoches la tête en signe de négation. Le monde sorcier est tellement plus conservateur que le monde moldu, et tu remercies souvent ta bonne étoile d'avoir eu des parents tolérants et d'interagir dans un monde qui, malgré la dureté et les enjeux brûlants auxquels tu dois faire face, est plus souple à naviguer que le monde sorcier et ses castes. «  La vie, ça sert à vivre. On ne sera tous qu'un tas de poussière éventuellement. La richesse et la gloire ... t'en profitera jamais dans ton cercueil. » Ambitieuse, tu l'es - mais tu ne te fais pas d'illusions. Personne ne chantera ton nom après ta mort, et c'est fort bien ainsi, figure lupine de ricanements et de plaisirs. Les gens ont autre chose à faire de toute façon. Evelyn soupire, et tu lui jettes un regard inquisiteur. « J’ai enchaîné une série incalculable de jobs puis je suis tombée sur l’annonce d’une vieille boutique en vente, elle était si peu chère que j’ai craqué. Elle était vraiment en mauvais état mais j’ai pu l’emménager comme je le voulais. » Tu souris : sa fierté vibre dans sa voix. « C'est devenu ta maison », comprends-tu, attendant la suite de l'histoire.

« Les Blackwood sont des abrutis sans nom, pas évident que leur fils aîné ait pris le même chemin. » D'un air entendu, tu ne réagis pas - tu n'es pas la personne la plus sage, mais tu l'es assez pour savoir ne pas te mettre les pieds dans les plats en te mêlant d'histoires de famille que tu ne connais pas. Peu importe à quel point tu aimes ton cousin et sa présence souvent guindée, leurs histoires ne te concernent pas et tu n'as aucune intention de t'en mêler, pour l'instant à tout le moins. Tu es heureuse, pourtant - lors de votre rencontre, Evelyn t'avait accueillie avec une grande méfiance. Tu ne l'en blâmais pas - qui ne t'aurait pas regardée un peu de travers, sorcière tatouée reine en ton royaume, débarquée de nulle part sur ton voilier, avec ton accent roucoulant et ta forte propension aux jeux de hasard?

Souriant simplement, tu tires la couverture d'hôpital autour de la jeune Blackwood, la bordant avec douceur. Evelyn te parle de sa librairie avec ferveur, mais tu reconnais rapidement les signes de fatigue dans ses yeux, qu'elle frotte enfin d'un air qui t'attendrit. Te redressant de ta chaise, tu enfiles de nouveau ton fidèle blouson en cuir, glissant ton sac sur tes épaules menues. Tu te penches vers la Blackwood et lui glisses un léger « Allez, krasa. Je vois bien que tu es fatiguée », repoussant une mèche de cheveux bruns vers l'arrière de ton oreille. « J'arrête de t'embêter pour aujourd'hui ». Tu te penches vers elle, le parfum aux accents de chèvrefeuille de ton savon l'envahissant alors que tu déposes un léger baiser sur son front, comme à un enfant malade. « Promis, je te montre comment jouer aux dés la prochaine fois, même si tu n'aimes pas les chiffres ». Tu quittes la pièce, glissant un dernier regard vers elle en sortant, frêle petite silhouette perdue dans ses draps d'hôpital. « Mange pas tout le fromage d'un coup, hein! »