(mood) (tenue) Ç’aurait dû être simple, c’était un tuyau à la con qui lui avait explosé dessus le matin même. Bien sûr que ça doit arriver aujourd’hui. Elle avait un rapport de projet à déposer auprès du conseil d’administration de la Jenkins le lendemain, une kermesse où déposer Dox avec son lot de gâteries qui seraient vendues par une autre mère que celle du garçon aux grands yeux clairs, et devait par-dessus le marché tenter de ne pas se sentir comme une mauvaise génitrice parce qu’elle ne pourrait pas être présente. Résultat : son rapport était presque fini, mais manquait de la finition à laquelle les administrateurs auraient eu le droit de s’attendre, ses petits gâteaux étaient bons mais semblaient s’effondrer sur eux-mêmes plutôt que de correspondre à l’allure aérienne et délicieusement soufflée que l’illustration accompagnant la recette promettait, et elle était détrempée face à la tuyauterie qu’elle avait été incapable de maîtriser entre deux fournées.

Quelle journée de merde.

Elle s’était enfin résignée à appeler un plombier, sa baguette ayant odieusement refusé de coopérer à l’endiguement de la fuite, lorsqu’une alerte avait fait vibrer son téléphone. La brune avait proféré un chapelet entier de jurons convoquant à la fois Jésus, son père et son putain de saint-esprit accompagnés d’une lithographie hagiographique alors qu’elle passait son t-shirt passablement humide d’avoir été au front des torrents (faux – la fuite n’était pas digne du Niagara, mais à l’échelle d’une journée stressante et chargée où la moindre goutte aurait suffi à faire déborder le vase figuré, même le plus petit ruissellement avait des allures de grand déluge). Elle allait être en retard, et celui qui l’attendait était un être parfaitement propret et positivement ponctuel. Ne pourrait même pas soupirer d’aise, une fois le souci de canalisation réglé, et espérer soupirer quelques instants dans un bain trop court qui aurait probablement le temps de refroidir à moitié avant qu’elle ne puisse s’y glisser.

Bree se précipita hors de chez elle, faisant usage d’un des portoloin qui emmenaient leurs passagers aux abords du domaine universitaire, maudissant le retard qu’elle devrait accumuler. Elle avait elle-même horreur des retardataires qui arrivaient en réunion frais et dispos (et avec l’insulte du café ajouté à l’injure du bris de ponctualité), mais ne pouvait se résoudre à apparaître en nage face à son enseignant. Traversa le territoire universitaire d’un pas leste et volontaire, maudissant intérieurement les interdictions stupides de transplanage qui sévissaient sur le domaine académique – c’est pas comme si tu étais actuellement capable de transplaner, dearest – et finit par le rejoindre dans la salle des cours d’arts plastiques, dont la porte était ouverte. S’annonça en toquant d’un geste discret mais audible contre l’embrasure boisée avant de s’introduire dans la pièce, le cœur palpitant légèrement de son trajet en accéléré. Jeta un regard sévère, ostensible, à sa montre, avant de le projeter sur le professeur. Sept minutes. « Je vous prie d’excuser mon retard, professeur. » Aucune excuse – elle n’aimait pas particulièrement qu’on les lui serve, et n’était pas intéressée à exemplifier la gestion difficile de son quotidien face au Hill, qui semblait avoir tout le temps du monde de se consacrer à ce qui faisait plaisir à ses jours – qu’il s’agisse de recherche ou de torture d’étudiantes plus ou moins consentantes et tout à fait récalcitrantes. Pourrait se montrer un peu plus volontaire, mais attendait (presque) humblement, ses mains tranquillement posées le long de son corps, neutralité incarnée en attente d'animation.

(mood) (tenue) Plus observatrice que la moyenne, l’étudiante ne manqua pas de remarquer le regard instinctif que posa l’enseignant sur sa montre, comme s’il entendait laisser aux aiguilles mécaniques le fardeau de décider de son degré d’impolitesse. Peu importa à Bree, qui n’entendait pas présenter plus de regret qu’elle n’en éprouvait - surtout pas lorsque les reproches ne se matérialisèrent pas. Il y en avait bien trop, des femmes qui demandaient pardon trois fois trop longtemps pour un rien, alors que pour le même geste, un homme se contenterait de prendre sa place comme une fleur. Elle approcha lorsque l’arcaniste fit un signe, l’interprétant comme un assentiment neutre, et parcourut des yeux ce qui l’attendait, à présent que le Hill en avait libéré l’accès visuel.

« J’ai pensé qu’un peu de couleur ne vous ferait pas de mal. » S’ils avaient été sur un meilleur terrain d’entente, plutôt qu’un enseignant exigeant et rigide face à une étudiante douée mais récalcitrante. S’il avait été moins distant, moins attaché à la bienséance, si elle avait été moins rétive, moins sauvage, elle lui aurait souri, alors, non pas de ces airs ironiques et mutins qui la caractérisaient si souvent, mais avec les yeux, le pétillement au fond des prunelles qui invitait à la connivence. « Excusez-moi professeur, j’ai presque cru à un trait d’humour de votre part », aurait-elle dit, amusée par son trait d’esprit et rassurée de pouvoir sauter sur un pont relationnel autre que le mélange d’insurrection et d’ironie aux allures de caprice entretenu à l’égard du professeur tatillon. Mais ce n’était pas le cas - Hill demeurait à la fois son outil salvateur (car il n’était qu’un moyen pour atteindre une fin qui n’avait aucun rapport avec lui, elle se moquait d’être dans ses bonnes graces) et une royale épine à son pied. Alors sourit d’un air un peu mutin, soulignant malgré tout « je suppose que vous participerez aussi à l’exercice, dans ce cas? ». Le ton ironique et la mine pas bien méchante, mais épousant la moquerie de l’enseignant en désignant d’un mouvement gracieux du menton la tenue de l’enseignant.


« Vous avez compris le principe ou je dois vous expliciter l’exercice ? » Les sourcils froncés, Bree approcha de la toile et des couleurs. Il devait y avoir trois degrés supplémentaires à ce qu’elle anticipait, Hill avait ce talent particulier lorsqu’il s’agissait de présenter des objectifs qui paraissaient simples mais faisaient travailler ses apprenants à plusieurs niveaux. Les contraintes sont mères de créativité, disait-il en classe, et il l’agaçait parce qu’il avait raison. « J’imagine que vous ne souhaitez pas simplement que je peigne au hasard de mes ambitions magiques, professeur? », demanda la jeune femme en affrontant l’air tranquille de l’enseignant de ses prunelles acérées. « Me feriez-vous une démonstration? » Pas de s’il vous plaît, pas de professeur, tout juste un air poliment intrigué qui aurait pu passer pour de l’insolence.