Penchée au-dessus d’un portable où pendait un petit lapin argenté, Cataleya effaçait frénétiquement ses messages pour les réécrires. Coulant parfois son regard sur le dictionnaire anglo-roumain pour s’assurer de ne faire aucune faute sur ce message désespérément trop poli et formel pour ne pas éveiller la méfiance. Comme une enfant se faisait étonnamment sage pour obtenir de son père de quoi satisfaire son caprice, elle avait posé dans un panier tapis de tulipe une bouteille de vin rouge ainsi qu’une boite de chocolat, et révisait consciencieusement ses formules de politesse roumaine pour s’essayer à corrompre un coeur qu’elle doutait certainement trop raisonnable pour approuver ce qu’elle lui glisserait sous le nez. Peut-être que traîner de force @Miguel Pajares derrière elle aurait été le meilleur moyen d’obtenir d’Arthur une forme d'approbation pour ce tout nouveau projet de vie, mais la Blackthorn préférait préparer le terrain par elle-même avant d’envoyer son aimé au casse-pipe. Il serait capable d’insulter les repas du Batthyány en demandant du ketchup. Ou arguer qu’il était un excellent coup pour tenter de le convaincre de lui céder la main de sa presque-fille. “Mais en même temps, c’est vrai.” La Blackthorn entendrait presque le ton malicieux de Miguel se frayer un chemin jusqu’à son esprit, et s’en désespérait puisqu’elle cherchait encore, là, dans le couloir qui la mènerait à l’antre du roumain, à bien paraître. Elle avait pourtant passé une bonne heure devant son miroir à changer de tenue, réviser un maquillage qu’elle voulait discret mais efficace, et avait finalement semé robe et jupe partout dans l’appartement que Charlie partageait avec Miguel en se désespérant de ne rien trouver. Dramatiquement jetée sur leur canapé, elle avait chouiné en un dialecte que nul homme n’aurait pu interpréter avant de mollement se laisser glisser au sol et se saisir de cette charmante jupe verte, à motif écossais, qui lui donnait toujours des airs trop sage. Sa main avait ensuite rampé jusqu’à un banal pull noir qui lui découvrait les épaules pour sublimer les colliers entremêlés à sa gorge et, enfin, elle avait geint qu’il lui aurait fallut venir en robe de mariée pour qu’Arthur comprenne sans qu’elle ait à dire mot l’objet de sa venue. Il aurait certainement prit peur et claqué la porte à son nez, mais au moins, il n’aurait pas pu dire qu’il n’avait pas compris le message.

Réajustant nerveusement le noeud qui disciplinait joliment ses cheveux jusqu’à lui flanquer des airs d’héritière modèle, Cataleya s’était lancé à la conquête de cet appartement qu’elle aimait dire impersonnel. Ca ne tromperait pas Arthur, mais ça sublimerait ses battements de cil digne d’un chaton qui patounait en ronronnant. C’est que ce regard, lui aussi elle l’avait soigneusement révisé.  “Allez Cat. C’est juste une invitation à tendre ” se murmure t’elle en approchant finalement de la porte pour y porter trois discrets coups.

-Je viens avec des offrandes ! Jette t’elle pour l’inciter à ouvrir plus rapidement la porte, puisque ses talons hauts et les piétinement incessant qui avait été les siens lui tirait déjà des couinement douloureux. Et mon superbe sourire, accessoirement.

« Bonjour, Cataleya. Que me vaut encore ce plaisir ? » Les joues se gonflent capricieuses, presque déçues qu’il n’évoque pas un déplaisir pour pouvoir dramatiquement se jeter contre l’un des murs de son appartement et se laisser glisser au sol en geignant que son coeur avait été touché par un coup de poignard traître. Elle se serait pourtant redressée d’un simple geste à l’évocation d’un café, presque victorieuse tant elle rayonnerait. Arthur ayant décidé de ne pas y mettre du sien, elle se contente de glisser dans un appartement que jamais elle n’aurait dû fouler, mais qu’elle avait fait sien -un peu du moins- à force de temps et battement de cil.

-L’envie de te voir rouler des yeux. Répond t’elle du tac-au tac. Parce que ça faisait longtemps.

C’est faux, elle était passée la semaine dernière comme on partait en guerre, déterminée à faire valoir le fait qu’on la laissait mourir de faim puisqu’on s’obstinait à la nourrir de pâte sans beurre. Elle avait même pris des photos des plats de Miguel, et de ses propres expérimentations qui hurlaient à ce qu’on les achève pour appuyer un plaidoyer qui n’avait trouvé  pour simple conclusion la présence de deux tuperwares tendu à cette divinité roumaine de la bouffe. Le ricanement du brun ne lui échappe pas mais le menton préfère se redresser ridiculement haut puisqu’elle avait passé une éternité à se préparer pour vraisemblablement rien. Il n’était pas dupe, l’ancien grymm. Ca ne l’empêche pourtant pas de s’indigner à demi quand il évoque un meurtre. Se défaisant aussitôt de ses bottines pour plaquer son pied sur une chaise, la Blackthorn souligne un collant trop fin pour survivre à la planque d’un cadavre, et cette seule démonstration laisse rapidement entrevoir que sa jupe non plus n’avait rien de pratique puisqu’elle entravait largement ses mouvements.

-Si je devais tuer quelqu’un dans cette tenue, je reviendrai en pleur à cause d’un collant filé et des accrocs fait à mon pull. En plus il a plut ; je serais couverte de boue. Ca, plus le fait qu’au moins l’un de mes talons m’aurait prise en traitre en restant coincée dans cette fameuse boue et que l’urgence de la situation m’aurait certainement poussé à le laisser en plan pour partir à cloche-pied… Awn ! Du coup j’aurai laissé un indice derrière moi !

Rangeant précieusement ses bottines près de la porte d’entrée, Cataleya ne tarde pas à choir dans le canapé d’Arthur après avoir posé son panier sur la table de la cuisine et prit soin d'en sortir une à une les fameuses offrandes. Elle ignorait comment aborder le sujet voulu et passait en revue toute les amorces possible et imaginable en dénouant de ses doigts blanc ses longs cheveux roux. Peut être que lui demander comment se déroulait un mariage roumain, sous prétexte que son cousin allait se marier était une bonne approche. Oui, mais c'était sans compter sa propension à se faire toujours un peu étrange dans ses approches. Et certainement trop franche, aussi.

-Pourquoi tu n'es pas marié ? Ca tombe entre eux, bizarre. Tu es le seul héritier de ta famille, mâle qui plus est. En plus t'es vieux. Personne ne t'embête avec ça ?

« v i e u x  ? » Figée sous le regard d’Arthur, Cataleya ne dit mot mais pince une moue hautement dubitative devant le manque d’objectivité qu’avait Arthur sur sa propre sénescence. Il avait quoi ? La cinquantaine approchante ? 48 ans au minimum ? Peut être plus, son rythme de vie et ses gênes sorciers aidaient de fait à se conserver. Elle le regarde pourtant de haut en bas, puis de bas en haut et, tout doucement, un sourcil se hausse comme pour lui faire comprendre qu’elle doutait qu’il ait en sa possession une eau de jouvence capable d’aller contre cet état de fait. Oui, tu étais vieux Arthur. Vieux. Elle balaie d’une main l'hypothèse d'espionnage pour le compte des Batthyány puisqu’il était le seul représentant qu’elle connaissait, mais s’étrangle avec sa salive lorsqu’il évoque un mariage avec elle. Le nez se fronce une première fois dans un “Ew” particulièrement évoquant, mais trouve écho en une succession d’autre puisque son imaginaire trop fertile commence d’ors et déjà à lui plaquer sur la rétine des projections qui la révulse plus qu’elle ne l’aurait crû.

-POURQUOI TU AS DIS CA ?! Elle a à demi-hurlé, la furie rousse, abattant un coussin sur son visage pour arracher de son esprit la vision d’un Arthur qu’il la porterait comme une princesse dans son lit. MAUDITE SOIT CIRCEE ! Je visualise ! ARTHUR JE VISUALISE !!

Le roumain n’était pourtant pas une injure visuelle et, dans un autre monde sans doute, elle l’aurait suivit en rougissant parce qu’il possédait le genre de charisme devant lequel elle fondait toujours. Certainement trop accroché à une vision de la masculinité tordue puisque désuète, et savamment tronqué par l’éducation qui avait été la sienne. Elle aimait les hommes forts, du moins c’est ce qu’elle clamait toujours  sans se rendre compte qu’elle se laissait bien plus aisément charmer par des profils plus doux et passionnés. Souvent des artistes, ou du moins des profils épris de ce qu’ils faisaient. Cet état de fait froncerait les sourcils de plus d'un puisque c'était la main de @Miguel Pajares qu'elle tenait, archétypique même du beauf qui gonflait les muscles pour les beaux yeux de ces dames, mais ce serait oublié toute la beauté dont ils faisaient preuves lorsqu'ils étaient deux. Et toute la douceur, toute la patience qu'il avait développé à son encontre pour tendrement l'apprivoiser. Il la fascinait toute entière lorsqu'il partait s'entrainer, voltigeur aérien capable de lui parler quidditch des nuits durant. Si ses compétences de duel la soufflait toujours, et qu'elle aimait ronronner à son oreille qu'il était beau et fort, ce n'était en définitive pas ce qui l'avait séduite. Et qui la séduirait.

Jetant mollement le coussin derrière lequel elle se cachait sur le roumain, comme pour exorciser les visions que ses mots avait plaqué sur son esprit, l'écossaise chouine un : "Tu vois que tu es vieux, tu pourrais être mon père" Qui était bien plus mue du besoin d'avoir raison qu'autre chose. Quoi qu'il se tapissait derrière les mots, sans doute, une forme de défis puisqu'elle reprit, le visage enfoncé dans le canapé pour ne plus le voir. "Mais c'est pas grave, il y a des gens qui trouve l'amour à 60 ans tu sais. Ou qui prennent des chats."

Le visage émerge aussitôt de l'accoudoir, et si les lèvres s'animent déjà pour lui demander s'il voulait qu'elle lui ramène un chat puisque elle, elle se refusait à en reprendre après le départ des deux enfants qui avaient étés les siens, c'est doucement que la Blackthorn se ravise. Le menton retombe lourdement sur l'accoudoir et doucement la sorcière se jette à l'eau.

-Je demandais parce que je vais me marier, bientôt.

Six ans à tout casser. Elle pourrait s’indigner, docteur Blackthorn, mais ne trouve pas la force de dramatiquement rouler sur le côté et ainsi se casser la gueule. Le Karma ne rattrapera pas puisqu’elle œuvre dans une bien étrange immobilité, là, le menton affalé sur l’accoudoir et une mèche un peu rebelle s’entortillant comme une antenne satellite au-dessus de sa tête. Le froncement de sourcil qui pèse en face d’elle ne la fait pourtant pas baisser les yeux, mais il serait naïf de croire que Arthur, en dépit du fait qu’il n’avait supposément pas son mot à dire sur cette décision, l’accueillerait avec plaisir. Et il serait naïf de croire que cet état de fait affecterait en rien la lufkin ; Si elle était ici, c’est bien entendu qu’elle venait quérir une forme d’approbation. Poussant sur ses bras pour lever la poitrine en position de cobra, Cataleya accueille l’approche du roumain sans ciller, quand bien même son regard trépanait déjà son âme. Si elle le savait incapable d’y lire quoi que ce soit, la seule intensité de ses iris presse la langue de se délier et c’est doucement que la jeune femme se rasseoit correctement. Lissant méticuleusement sa jupe sous une main étrangement calme.

-Je suis fidèle. Jette t’elle comme on sonnait des évidences, comme si ces trois seuls mots suffiraient au brun à faire toute la lumière sur la situation qu’elle avançait de manière affreusement sybilline. “ Je n’ai pas changé de compagnon depuis la dernière fois... ”

Si elle joue un instant avec ses bracelets, la brève inspiration qu’elle prend se fait gage de hardiesse puisque enfin elle se jette à l’eau. Elle avait bien conscience que si Arthur avait un jour aperçu Miguel, il ne l’avait certainement jamais vu sous ses beaux jours puisqu’elle invoquait ce père de substitution par message quand elle était bourrée, et se désolait de voir le nombre de photo de shooter aligné qu’elle lui offrait en clamant avoir réussit à suivre son chéri si parfait, dont elle vantait les mérites de toute évidence sans recul aucun. S’il était certain qu’elle en était folle, il était aussi de notoriété commune que le Pajares ne trainait pas à sa suite la plus belle des réputations, et que sa nonchalance le desservirait certainement à table face à Arthur. C’était bien pour ça qu’elle était ici seule, et pas en train de briefer son fiancé comme on préparait une opération commando dans le seul but d’obtenir d’Arthur un vague hochement de tête qui signerait une supposée bénédiction dont ils n’avaient pourtant pas besoin. Mais elle y tenait, Cataleya. Terriblement.

-Miguel Pajares. Anciennement étudiant dans les forces de l’ordre pour devenir tireur d’élite. L’avantage à tout ça c’est que si un jour je déclenche une apocalypse zombie sur Inverness, tu pourras dormir sur tes deux oreilles parce que c’est lui que je réveillerai en panique. Quelque part, je fais aussi ça pour te préserver tu sais.

Rien de plus faux, mais jouer du violon à l’oreille d’Arthur lèverait peut être cet effroyable froncement de sourcil qui lui donnait des airs trop sévères.

-En pluuuuus…. C’est un ancien grymm comme toi. Et j’ai ramené du vin. Tu veux que je l’ouvre ? On va l’ouvrir. Et puis Miguel apprécie ta cuisine, il pioche toujours dans mes tupperware.

Les sourcils pèsent toujours aussi lourd sur la surface du monde et plus la Blackthorn s’acharne à sourire, et plus elle a l’impression d’empirer son cas. Ce n’est pas faute de dégainer son plus beau rouge, lui tendre une boîte de chocolat et même déposer une tulipe unique -le bouquet aurait fait un bond vers la fenêtre- entre eux pour tenter d'apaiser les tensions, mais rien y fait. Elle voudrait pourtant glisser cette même fleur dans le canon de son fusil en prônant une paix à laquelle elle ne croyait même pas. « Je vais reprendre depuis le début [...] » Echec critique. Aucun argument n’était donc passé entre les briques, plus que les mailles du filet. Il faut dire qu’elle n’en avait pas donné beaucoup et qu’ils sonnaient bien plus sophistes que convainquant. Le sourire se fige sous la gravité de cette voix, mais très vite la Blackthorn révulse le visage en arrière en attendant les arguments qui viendront ternir le ciel bleu sous lequel elle paressait depuis des mois. Un ciel bleu qui sentait l’été, les mojitos et les glaces vanille-fraise. Pour un peu, elle serait dramatiquement laissé tombée à genoux, bras tendu sur les côtés, pour accueillir cette pluie froide qui ternissait son été. « Toi, Cataleya Blackthorn [...] » Hécate seule sait ô combien elle voudrait le singer, arborer le même froncement de sourcil inquisiteur et le répéter mot pour mot. Juste assez pour le désespérer et l’empêcher d’aller au bout d’un résumé définitivement peu glorieux. Un peu ridicule, même. Tant à dire vrai qu’elle n’éprouve pas même la force de s’indigner et clamer que “Miguel” était un prénom tout à fait convenable. Arthur découlait du mot “ours”, est-ce que c’était vraiment mieux ? Ok, c’était tout de même plus charismatique, elle devait bien le reconnaître. La moue se creuse significativement mais c’est le silence qui pèse sur sa langue et ses sourcils fâchés de la Blackthorn. Un silence qui ne lui sied pas, mais qui s’imposait effroyablement à elle.  
“Boom ! ” Le silence n’était hélas pas infini, et l'onomatopée avait échappé à l’héritière qui, éloignant lentement ses mains l’une de l’autre pour simuler une onde de choc, sembla par ce seul mot traduire tout son procédé de fuite. Elle était clairement partie pour lâcher son plus beau sonorus à l’autre bout d’Inverness, et ainsi prévenir ses parents qu’elle se déshéritait elle-même. Comme une grande.  

-“Arthur Andreï Batthyány” Amorce t’elle finalement en oxygénant nerveusement son verre puisqu’elle ignorait encore comment coucher tout ses ressentis et ambitions à l’oral. “Je ne porte pas le sang des Blackthorn et ne transmettrait jamais leur nom. Je suis l’héritière d’une famille aux portes de l’extinction et là encore, ma condition toute féminine ne la sauvera pas puisque je ne transmettrai jamais le nom Villanueva. J’ai fait tout ce qu’il était possible d’accomplir pour satisfaire mes parents adoptifs. Une scolarité à Poudlard sans défaut. Un apprentissage animagi à seize ans. Un double cursus universitaire, dont un que je n'aimais vraiment pas, une année sautée de part mon avance. J’ai tant embrassé la culture et les traditions Blackthorn que j’en sais bien plus que mon oncle et cousins réunis sur notre histoire. J’ai… Essayé d’être une Blackthorn méritante mais je dois me rendre à l’évidence : quoi que je fasse, quand bien même je m’écorcherais vive.. Rien. En définitive rien ne les satisfera. Me marier. Pondre un héritier. C’est une formalité sans prestige pour eux, et moi, je sais que ça me rendrait profondément malade. ”

Réquisitionnant la boite de chocolat puisqu’elle se doutait que ses mots non plus ne satisferait pas Arthur, la lufkin pose entre ses lèvres un cube yuzu-chocolat noir sur ses lèvres en soupirant.

-“Pour la première fois depuis la mort de ma soeur, j’ai l’impression que je peux m’épanouir. Que je ne suis pas condamnée à sombrer dans la folie avant mes trente ans ou sauter du haut d’une tour pour mettre fin à mes jours. Pour la première fois depuis le décès d’Eleanor, je me sens heureuse. Ca mérite largement les doloris paternel, et j'en ai subit pour moins que ça. Mon testament est déjà signé, de toute manière. ”

« Ton accent roumain est toujours aussi déplorable » Et le sien était haché au coutelas rouillé, elle n’en faisait pourtant pas tout une histoire. Le constat est facile, mais ce n’est pas lui qui leste les iris de la Blackthorn au fond de son verre, non. C’est bien ce ton implacable qui lui appuie sur le crâne pour l’obliger à regarder les épaves quand l’oeil préfère pourtant agripper les coquillages dormant au fond de la mer. “ [...]et tu le sais très bien. ” Doucement les doigts s’accrochent à son verre pour feindre la force quand tout pourtant en elle se ramassait comme un nid de vipère persiflant, puisque menacée. C’est qu’il appuie parfaitement sur l’origine du caprice, Arthur, ou du moins pas trop loin. S’il était évident que la Blackthorn craignait suffisamment l'idée que vivre dans l’ombre pousse le Pajares à claquer la porte pour le marier, il y avait tapis sous cette insouciance romantique une volonté claire de tout envoyer valser. Retourner la table dans un manoir dévoré par les flammes, et coller son majeur dressé sur le front sacro-saint sacré de papa/maman. Elle pensait avoir éprouvé le pire qu’ils avaient à lui offrir, s’en être relevé, et pensait les épaules du Pajares assez solides pour supporter la houle que tout ceci entraînerait. Il était excellent duelliste, avait été formé pour coffrer du mage noir, et Cataleya lui avait longuement dit ce qu’ils risquaient. Avaient-ils cependant mesurés, elle et lui, suffisamment le danger ? Non. Evidemment que non. Naïvement sans doute, elle se confortait dans le sentiment de sécurité qu’il lui offrait. Hochait la tête quand il lui disait que rien de mal ne pouvait arriver alors même qu’ils roucoulaient aux frontières des enfers, sans prendre garde aux mains qui s’en échappaient. Elle avait mit une éternité à se défaire du spectre de Cillian, à accepter les baisers, les caresses, les ébats, mais ce dernier pas franchi lui avait ôté toute la peur qui lui nécrosait le ventre. Miguel était hardi, Miguel était fort, et il serait le partenaire idéal pour l’accompagner dans cette épopée folle et contre nature. Elle le pensait. Plus que ça, elle en était viscéralement convaincue. Aussi voulu t’elle le crier, se redresser superbement en sifflant comme le faisait ces Vert galois tout juste sortit de l’oeuf pour se faire plus impressionnant qu’ils ne l’étaient. Elle voudrait le lui hurler, oui, qu’ils étaient deux, que Miguel l’entraînait, qu’elle étudiait scrupuleusement les grimoires de son père pour préparer son l’esprit aux solutions à donner en réponse aux attaques, et qu’il serait stupide de sous-estimer celui qu’il aimait. Mais n’était-il pas stupide de sous-estimer celui qui l’avait vu grandir ? Si Cataleya avait assisté à ses colères noires et avait été traîné dans le jardin agonisant, jamais il n’avait formulé la volonté claire de la tuer. Qu’en serait-il le jour où il pousserait la porte de l’appartement dans lequel elle s’était retranchée ? Convaincue que là-bas elle serait imprenable et en tout point en sécurité ? Le Yard Manor avait été étudié pour la protéger, Claudia s’y était pourtant glissé sans mal. Et ici aussi, forteresse imprenable, Isabelle s’y était faufilé.

“[...] et si tu choisis de mettre la corde autour de ton fiancé, je ne peux valider ton acte.” Réponse instinctive, c’est doucement que la Blackthorn pousse son verre en direction d’Arthur sans même y avoir goutté. L’image lui flanque d’ors et déjà la nausée parce qu’elle se revoit à genoux, adolescente, devant son père à confesser cet amour contre nature qui avait déjà été le sien, et que la réponse n’avait pas tardé. Jamais il ne l'avait frappé à ce moment-là, mais le craquement des os de Cillan hantait encore ses nuits. Répétait-elle donc la même infamie ? Etait-elle en train de resserrer le noeud autour de la gorge de Miguel en lui jurant que tout se passerait pour le mieux ? Les pupilles vacillent mais le nez se plisse aussitôt pour la garder sur les railles. Cette conversation, Miguel et elle l'avaient déjà eu et ils s’étaient sentit suffisamment prêt pour persévérer : elle avait confiance en eux. En l’équipe qu’ils formaient.

-On a choisi le risque. Tranche t’elle, croisant de ses yeux bleu le mur qu’était le roumain. "Au moindre doute on se repliera en Espagne, au Bresil, ou en Suède ; C'était la condition." Sa dixième année à hungcalf pouvait bien attendre ou s’écraser sous le poids de cette volonté qui était la sienne. Elle se marierait, un point c’était tout. "Miguel est un duelliste d'exception et moi capable de le rattraper aux frontières de la mort. Mais ne crois pas là que je pêche par excès de confiance ; il n'y a rien de plus faux. J'ai cependant une confiance totale en lui, et si je sais que si on peu y laisser des plumes, je sais aussi qu'on conservera nos peaux. C'est un mariage hâtif et déraisonnable, mais on se sait capable de l'assumer lui et moi. Ce n'est pas pour rien qu'il préfère me donner des leçons de duel plutôt que choisir son costume."

Redressant le visage pour ne pas croiser les bras anxieusement sur son ventre, le regard de la Blackthorn se fait singulièrement inflexible. Déterminé.

-Tu es en droit de refuser l'invitation, mais ce mariage aura lieu Arthur. Et j'aurai aimé que tu fasses parti des convives.

“Un plan de génie.” Le sarcasme frappe mais n’abat pas la Blackthorn qui se jure en réponse être capable de poser un sortilège de fidélitas. Il lui fallait seulement trouver un gardien de confiance et si le choix le plus logique résidait en le nom de @Alexander McCandless , il lui revenait aussitôt en mémoire les mots que Miguel avait posés sur lui et eux en décembre. “S’il pouvait m’éliminer pour t’avoir, il le ferait”. A cette réminiscence, les sourcils se froncent puisque convaincu de pouvoir se reposer en toute confiance sur l’écossais, quand bien même la raison murmurant qu’il était amoureux, lui aussi, et que l’amour rendait les gens au mieux déraisonnable, au pire fou. Elle en était la plus belle des preuves : elle allait se marier. “Vous faites une erreur.” Mais ça persiste, pesant si lourd sur les muscles de la Blackthorn qu’elle mordrait tout crocs dehors pour s’en défaire. Elle voudrait persifler que la seule erreur commise ici, c’était qu’Arthur ait laissé @Isabelle D'Essenault puisqu’il était évident -au vu de la discussion à laquelle elle avait assisté cet été- qu’il y avait eu et avait encore potentiel d’être quelque chose entre eux. Pourtant se serait avancer sur un terrain qu’elle ne connaissait pas, et l’instinct, plus que l’habitude, lui susurrait que parler des histoire de cœur du roumain ou nommer ne serait-ce que la française la précipiterait aussitôt par la fenêtre. C’est que la peste lové dans son estomac pressentait que c’était un sujet houleux, et que s’il pouvait faire mal, alors Arthur n’aurait lui non plus aucun scrupule à faire mal. “[...]tu vous condamnes.” Mais la vérité est cruelle et fait déjà atrocement mal, serait-il plus douloureux de finir la tête contre la table et le bras tordu ? Consciente que c’était là un combat perdu d’avance, la Blackthorn s’empresse pourtant de prendre la parole lorsque le brun évoque le fait qu’il ne ramasserait, cette fois, pas les pots cassé :

-Je ne te l'aurais pas demandé. C’est notre choix. C’est à nous d’'en assumer les conséquences.

Cette précision n’ôte pourtant pas les tensions accumulées par le dialogue et ne lui donne pas même envie de re-gouter à son vin. Tout au plus lui tire-t-elle un soupir long et résigné. Si certain l’avait évidemment mise en garde, la claque de la réalité n’avait pas été aussi sévère et sérieuse. Et à la veille de son départ pour le Brésil, il se faisait évident que les questionnements lui remuait déjà atrocement les tripes. Etait-ce une mauvaise idée ? Oui. Etait-ce pour autant une erreur ? Non, elle en était persuadée. Qu'importe ce qu'on en dirait. Seul acte contestataire de l’échange, le coude se pose sur la table pour cueillir un menton que l’on pourrait croire boudeur, mais qui ne l’était pas. Elle réfléchissait petite lufkin, désespérément. Elle voudrait confier à Arthur qu’elle avait déjà le sang de son premier petit ami sur les mains, mais savait que ça n’aggraverait qu’un peu plus son cas. Qu’il la traiterait d’autant plus d’inconsciente qu’elle s’était mangé par la vie une claque suffisamment sévère pour la dissuader de recommencer. Aussi ne le fait-elle pas, quand bien même les yeux vert de Cillian la hantait déjà coupablement.

-Premier juin. Ose t’elle après un long moment. Nous irons dans un premier temps seuls à la mairie, pour signer l’administratif. Puis mon patronus indiquera aux invités le lieu où se tiendra la cérémonie religieuse. A 14 heures précise.

Enfin, “indiquer” n’était pas tout à fait exact puisqu’il égrainerait sous une énigme travaillée sous l’oeil curieux de Sir Blackwood les indices permettant à ce maigre monde de les trouver. Un petit jeu de piste qui l’avait bien fait marrer, soyons honnête, et qui désespérerait sans doute @Miguel Pajares quand il l’apprendrait puisqu’il avait laissé à sa belle le soin des préparatifs et n’avait très clairement aucune idée de ce qu’il se tramait. Elle avait d’ors et déjà prévu un tableau de score, coupé tragiquement en deux ; un côté pour elle, l’autre pour Miguel, et se savait se délecter des points qu’apporteraient ses invités à elle puisque, nécessairement, c’étaient eux qui les trouveraient les premiers. Sa maigre liste comportait une grande partie de cape noires et de gens bourré de ressources. Ceux de Miguel… Beaucoup de pote de quidditch qui préférait finir le nez au fond de leur bière. S’il y aurait forcément de bon duelliste, ou des Hommes de terrain, elle savait qu’ors et déjà qu’ils ne serait pas prêt. Les chauffe plat ou Arthur, par contre.. Serait-il étonné ? Sans doute pas.

-Il.. A trouvé une forme, tu sais. Mon patronus. Il n’est plus … Informe et volatile comme il l’a toujours été. C'est grâce à lui.

Ca tombe un peu étrangement, à peine soufflé sur cet avant bras replié sur la table. Cataleya s’en était rendu compte il y avait peu et s’était étonné devant le fait que son patronus soit similaire à celui de Miguel. Identique, à dire vrai. Si elle n’était pas sans savoir que l’animagus d’une personne étant souvent le reflet de son patronus, alors sans doute aurait-elle vu un jeu du destin. Une preuve de plus qu’ils étaient fait pour s’aimer. Redressant finalement la poitrine pour feindre un peu de noblesse après s'être saisit de son verre, Cataleya s'éclaircit la voix et reprend.

-Comme c'est toi, je te donne un conseil pour ce jour là ; Ne prend pas ton plus beau costume. Il y a des chances pour que vous ayez à courir.

« Donc deux cérémonies. » Une, coupe déjà l’esprit. Le passage en mairie n’était qu’administratif et s’il était le plus important puisqu’il ferait d’elle une Pajares à proprement parler, il ne revêtait aucune symbolique. Le mariage, celui qu’elle voulait célébrer, n’avait aucune place dans un lieu aussi froid et se devait d’éclore sous la caresse du soleil et le couvert des arbres. C’est qu’elle y tenait, petite Blackthorn. L’entêtement et le besoin d’avoir raison ne pousseront pourtant pas les barrières de ses lèvres puisque si les félicitations tombent, elles sont si peu emprunt d’enthousiasme qu’elles parviennent à peser un peu plus lourd sur les épaules de la Blackthorn. Et si elle faisait véritablement une erreur ? C’était précipité, évidemment, mais c’était eux. Ça leur ressemblait. Mais il est évident que plus la date se profile et plus la peur lui bouffe les tripes. Alors, le regard coulé au fond de son verre, la Blackthorn murmurerait presque en réponse à cet énième soupir.

-La simplicité est ennuyeuse.

Et les éléments à venir bien trop effrayant pour qu’elle ne se raccroche pas tout griffe dehors à cet ultime catharsis afin de se mettre des étoiles dans les yeux. Demain déjà, elle rencontrerait son père biologique. Un pas immense dans sa quête identitaire, mais aussi en direction de ses peurs les plus odieuses et primitives. Dans deux jours viendrait un procès qu’elle craignait lui aussi terriblement. Autant parce qu’il fallait y témoigner et affronter de fait le regard de @Juliet Blackthorn , puisqu’il avait pour visée d’enfoncer au mieux un meurtrier. Certainement celui-qui avait condamné Charlie. Elle craignait ne pas être crédible dans le rôle de la victime, pas légitime dans l’agression qui avait été la sienne puisque indemne, mais dans tout les cas traître puisque d’un côté elle dévasterait la vie de sa cousine, de l’autre incapable d’assurer à Charlie foutre à vie Jolan derrière les barreaux. De toute manière, est-ce que ce fait aurait changé quoi que ce soit au mal qui le dévastait ? Elle avait laissé filer sa chance de réclamer justice, la vrai, puisqu’elle avait relâché ce monstre sur un monde qu’il aurait sans problème pu dévorer. Et Merlin seul sait ô combien elle regrettait la pitoyable confiance qu’elle avait pu placer entre les mains de l’amérindien. Convaincue, désastreusement convaincue qu’il reviendrait.
S’enhardissant sur une gorgée de vin, la future Pajares se rapproche et finit par abattre son coude sur l’épaule du roumain pour induire un peu de proximité. Penchant son visage vers lui, elle feint une malice qui l’avait pourtant quitté.

-Et tu t’ennuierais, toi aussi, si je n’étais pas là pour te mettre des paillettes plein les yeux. Enfant terrible, elle lui claque un odieux baiser sur la joue avant de fourbement s'éloigner, rendue plus vive depuis aout dernier à force de se ramasser la gueule lors des duel contre son aimé. En plus je chanterai.

Et plus personne ne l'entendait chanter depuis des années. Elle le faisait sur commande quand Aloysius l'y enjoignait et s'y était essayé plusieurs fois, les doigts posés sur sa harpe, quand la lune lui offrait un peu d’accalmie à elle, Charlie et @Lewis Barghest . Faute de pouvoir faire mieux pour aider le corps à supporter la torture, elle avait souvent essayé de bercer l'âme, mais ce n'était au final qu'un vulgaire pansement couleur bubblegum posé sur une éviscération. C'était un peu con, et franchement inutile. Du moins le ressentait-elle ainsi, après des mois de réflexion anxieuse à se répéter qu'elle aurait du faire mieux. Réalisant sans doute qu'elle ne tirerait aucun enthousiasme du roumain, le pas s'était intuitivement rapproché de la porte mais le regard s'essayait encore désespérément à rassurer.

-Tout se passera bien, tu verras. Et elle te ferait peut être du bien, qui sait, cette absence de simplicité !

Il y a quelque chose d’agréable à observer Arthur Batthyány rouler des yeux puisque, loin du géant de glace des premiers jours, il semblait aujourd’hui faire preuve d’un certain lâcher prise. Une perméabilité du cœur qui avait permis à la Blackthorn de s’y accrocher toute griffe dehors comme le chaton diabolique qu’elle était. Il y avait quelque chose de satisfaisant à l’entendre la sermonner sur les bénéfices d’une simplicité de vie quand lui, tout comme elle, semblait loin de mener un train de vie plan-plan puisqu’il lui interdisait encore bon nombre des aspects de sa vie et qu’elle savait préférable, si ce n’était vital, de ne pas les creuser. Mais il y avait surtout quelque chose d'hilarant en la manière dont Arthur se plaignait de l’entendre chanter. Si les tensions accumulées ne permettent pas à la Blackthorn d’en rire, elle pouffe tout de même discrètement. Elle voudrait prendre appui sur ce concept de torture et lui caler un nouveau baiser sur la joue pour se faire plus terrible encore, mais si le Arthur qui lui fait face n’a rien de celui qu’elle a connu au premier jour, force est d’admettre qu’il semble désormais trop fermé pour qu’elle s’essaye à jouer sur la fine frontière qui reliait l’insupportable à l’attachant. Elle s’étonne pourtant de le voir décroiser les bras et lui demander de faire preuve de prudence puisque l’action ne découlait en rien des siennes, ou de ses mots. Si elle plisse un peu les yeux et s’attend à un coup bas, le simple fait que le roumain lui fasse part de son mauvais pressentiment la pousse à faire un premier pas, puis un second en sa direction. Le plissement suspicieux de son front avait laissé place à un sourire qui se voulait rassurant et une voix étonnamment douce. Bien loin de cette impériosité qu’elle tempêtait toujours et furieusement.

-Je n’ignore pas tes conseils et je sais que tu es inquiet, mais je te promets de faire attention.

Pour un peu elle se serait allé à la promesse que tout irait pour le mieux mais se ravise avant même que les mots ne se pose sur sa langue, puisqu’elle n’était pas devineresse et que Arthur le savait. En aucun cas elle ne pouvait lui garantir que son ressenti était faussé, ou pouvait même l'invalider puisqu’il se basait sans doute sur sa propre expérience, mais elle ressentait pourtant le besoin de lisser l’inquiétude de peur qu’il ne s’éveille dans la nuit en pensant qu’elle causerait une apocalypse. Ne sachant pourtant trouver les mots, la lufkin fait mine d’aller piocher dans les chocolats pour re-goûter à la proximité et finir par doucement appuyer son bras sur celui du roumain. Plus pour souligner qu’elle écoutait que l’embêter, cependant, puisque inlassablement elle cherchait son regard de ses grands yeux bleus. S’il était évident que le risque zero était aussi illusoire qu’impossible, elle savait le lieu de la réception bien gardé, et une grande partie des invités apte à se défendre. Le lieu serait de toute manière dévoilé qu’aux oreilles auquel il était destiné. Mais ça pèse tout de même encore sur ses pensées, et tentée de les prendre en chasse en oxygénant son verre au même rythme que le roumain est désastreusement vain. Tant pis, elle reprend un chocolat et commet l’affront de tourner ses yeux pétillants en direction du roumain puisqu’elle a décidé de parler la bouche pleine. Pour l’embêter, cette fois. Ou du moins induire un peu de légèreté.

-Si tu sors premier, je te monterai le projet top secret sur lequel je travaille depuis cet été. Tu sera un peu désespéré, mais en même temps je sais que tu seras fier, et peut-être même un peu bluffé. Et avant que tu demandes, non, je n’ai pas pour projet de réanimer le cimetière pour lancer des morts-vivant à vos fesses.

Même si elle se savait se taper des barres en voyant Alexander sprinter en forêt pour échapper à des cadavres en décomposition. Sir Blackwood aussi, se marrerait, mais certainement pas Miguel, et encore moins sa famille. Eux n’étaient pas encore au courant que son instinct de survie était aussi défaillant que ses lubies étaient grandes.

-On est sur quelque chose de plus simple, mais excitant à la fois. D'ailleurs, on mange quoi ?