“I may not always love you but as lons as there are stars above you. You never need to doubt it. I'll make you so sure about it."

a vie semblait être réellement si différente dans ce monde qu’il ne connaissait qu’au travers des récits qu’il avait entendu de Morrigan… Il y a dix sept ans. Le vent soufflait parmi les branches des arbres. Dans l’écho de la verdure, les hululements des chouettes se mêlaient aux chants incessants des crickets. L’imposante et lourde patte velue grondait contre le sol. Perdu au coeur de l’obscurité, la vie semblait soudain se mettre en pause sur le passage de l’imposant loup gris. Åsmund Dagmar Hálfdanarson. L’animagus n’avait que rarement repris sa forme humaine depuis son départ du village au cœur de la Norvège.
Il attendait patiemment et observait depuis plusieurs jours, la piste qu’il avait suivie depuis son arrivée en Ecosse l’avait menée droit à la ville de Inverness. Le pelage grisonnant recouvert de croûtes de sang, les plaies peinant à suivre une cicatrisation correcte et offrant de nouvelles cicatrices à l’Ølvarien. Le norvégien n’avait voulu reprendre sa forme humaine. La journée, il restait en lisière d’un bosquet ou d’une foret à l’abris de la verdure. A la nuit tombée, il suivait cette odeur qu’il reconnaissait parmi des milliers. Son odeur, l’odeur de son étrangère…

Une première goutte s’éclatait avec douceur au sommet de son énorme tête poilue. Elle coulait lentement entre ses yeux et disparaissait le long de son museau. Son odeur, elle était toujours plus forte depuis plusieurs jours et tandis qu’il observait le passage bien à l’abri des regards. Il réfléchissait. Comment se rendre à l’intérieur de l’enceinte sous sa forme animale sans prendre le risque de se faire voir par l’un de ces humains utilisant la magie de Loki. A la nuit tombée, il s’approchait de la lisière de la forêt. Il observait silencieusement, il réfléchissait et finalement il apercevait celle qui était l’objet de toutes ses convoitises depuis dix sept années.
Åsmund était silencieux, il l’observait cette chatte blanche se déplacer avec douceur. Une nuit, deux nuits, trois nuits. Le norvégien suivait sa progression en restant à l’abri de ces arbres. La lisière de cette verdure qui le séparait encore de son clan loin de toute civilisation. Elle suivait presque le même parcours chaque soir, à moins qu’il n’anticipe simplement ses déplacements et chaque fois, l’Ølvarien approche toujours plus sans se faire repérer par ses sens aigus de chatte. Ce soir, il était plus près qu’à son habitude. Il grognait doucement entre ses babines lorsqu’une nouvelle goutte d’eau glacée s’écrasait sur le bout de son museau. Morrigan s’approchait terriblement et lui, instinctivement, lentement, il reculait. A nouveau, il s’enfonçait dans la forêt.

Immobiles. Ils s’étaient immobilisés, les deux. Dans l’obscurité, il l’observait doucement et restait immobile lorsqu’elle pénétrait à l’intérieur de la sombre forêt. L’Ølvarien n’avait jamais été si proche d’elle depuis son départ du village réduit en cendres. Son corps refusait de se mouvoir, il se mit soudainement à grogner de plus en plus fort en l’observant devenir toujours plus proche de lui. Le pelage sale, recouvert de sang séchés et les croûtes peinant la cicatrisation de ses blessures depuis son départ. Åsmund aboyait. Il aboyait reculant lentement espérant qu’elle prenne la fuite dans la direction opposée. Le norvégien lui signalait un danger dans l’espoir de la faire fuir. Les yeux bleus perçants, il relevait son imposante tête et hurlait avant de faire volte face. Il disparaissait lourdement au pas de course dans la direction opposée.
La respiration roule et grognant à chacune des branches qui s’accrochaient dans son pelage. Åsmund bondissait par-dessus les troncs d’arbres morts, il se faufilait à toute vitesse parmi les souches. Il franchissait les ruisseaux d’un pas si lourd qu’il envoyait l’eau dans d’imposantes giclées. Au dessus de lui, le dragon miniature Guylden battait des ailes à toute vitesse en esquivant les branches d’arbres. Il envoyait des flammes carbonisant les amas de branches mortes. La course folle débouchait sur une clairière éclairée par la lune. Une cinquantaine, puis une centaine de mètres avant qu’il ne s’arrête de courir reprenant sa forme humaine dans un saut.

Le norvégien plantait lourdement ses pieds dans la terre, la cage thoracique folle et le cœur battant la chamade dans une grimace de douleur. La douleur qui le traversait était si intense. Il ne se rappelait plus depuis quand il était sous cette forme lupine. La respiration lente, lourde. Le blond se retournait doucement laissant apparaître son visage cerné par la fatigue, sale et recouvert de sang. Une cicatrice scintillante dans le reflet de la lune sur le côté gauche de son crâne. Il restait silencieux et observait droit devant lui…

© Mister Hyde

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lle était fulgurante. Cette douleur qui traversait l’ensemble de son corps, son organisme depuis quelques secondes qui lui semblait être une véritable éternité. Les jambes tremblantes sous son poids tandis sa vision reprenait à peine ses réflexes humains. L’air dans ses poumons, les battements de son cœur et le vent contre sa peau. Le fait de reprendre ses sensations et sens humains était douloureux à chacune milliseconde. A nouveau, il ressentait son visage ainsi que ses traits se déformer dans une expression de douleur. Le norvégien n’avait aucune notion du temps depuis qu’il avait lancer cette course folle à travers ses contrées éloignées. Depuis combien de temps était-il sous cette forme animale ? Il ne le savait guère.
Åsmund reprenait lentement conscience. Les yeux rivés dans le vide, l’esprit divaguant entre les montagnes norvégiennes et les forêts écossaises. Elle était là, à seulement quelques mètres de lui. Le norvégien ressentait sa présence avant même qu’elle ne saute de son perchoir. Cette fourrure blanche. La manière de se faufiler parmi les brins d’herbe et ces yeux. Il n’y avait qu’elle pour voir des yeux comme ceux-ci. Impassible, immobile et souffrant. Il résistait pour ne pas finir sur l’un de ses genoux au moment où elle reprenait forme humaine devant lui. Finalement, elle était sous ses yeux.

Le norvégien restait cependant impassible, impossible de lire la moindre expression sur son visage. C’était ses mouvements qui trahissaient les émotions du Grå Ulv. Les mains sur son visage, un léger mouvement de recul et l’impossibilité de réprimer un léger grognement dans sa barbe. Tout était si contradictoire dans son esprit. La douleur physique qu’il ressentait au contact de ses mains. Cette intense sensation de brûle s’effaçait derrière un sentiment de réconfort. A l’instant même du contact de sa peau contre la sienne. La bête sommeillant dans le cœur de Åsmund disparaissait pour laisser l’être humain reprendre le contrôle.
Le corps du norvégien tremblait entre ses mains et il déposait doucement ses yeux dans ceux de la blonde. Son regard, Åsmund le voyait dans ses rêves chaque nuit. Il détaillait chacun des millimètres de ses yeux et fermait doucement les siens. Sa voix, il n’avait plus le moindre de souvenir du son de sa voix. A la nuit tombée, lorsqu’il contemplait les aurores boréales au dessus des montagnes du sanctuaire. Il se perdait à imaginer sa voix. Åsmund se perdait dans ses souvenirs dans l’espoir d’entendre le son de sa voix, revoir avec précision chacun des millimètres de son visage. Son épouse Kristen, elle le savait. Elle n’était pas la femme qu’il désirait lorsqu’il entrait en elle. Elle n’était pas la blonde qu’il aimait lorsqu’elle recherchait de la chaleur auprès de ses bras scarifiés. La norvégienne ne serait jamais celle qu’il a toujours désirée et cela ne la dérangeait pas.

Le scandinave levait doucement son bras tremblant, il arrivait à peine à comprendre de nouveau l’intégralité de ses sensations humaines. Il posait sa main d’une étrange délicatesse contre la nuque de celle qu’il voyait à chaque fois qu’il fermait les yeux. La gorge sèche, serrée et nouée. Le silence était présent entre les deux amants qui n’avaient très certainement jamais cessé de s’aimer. Åsmund l’espérait. L’homme à la longue crête tressée observait la blonde et dévorait chaque expression de son visage de son regard. Les instincts encore primaires apparaissant sur son visage par de cours rictus lorsqu’il laissait apercevoir ses dents. Il grognait légèrement dans sa barbe et penchait la tête sur le côté dans des gestes extrêmement lents. Les yeux grands ouverts penchant la tête vers le ciel étoilé de la clairière. Une grande inspiration pénétrant à l’intérieur de ses poumons avant de venir délicatement embrasser les paumes de mains de Morrigan. Il déposait délicatement son front contre celui de la blonde et murmurait dans une grosse voix enrouée. Åsmund lui racontait une vieille rune de son clan. Une sorte de légende prophétique.

« De par delà les montagnes, par l’écho des vallées et la puissance des ruisseaux... La mise en garde du Drage Pigger résonnera…. Dans le brasier de Helheim, la souffrance des enfants de Asgaards… Les portes du Valhalla s’ouvriront pour ses frères, sœurs et enfants. Dans un terrible cri la bête périra et de ses plaies, face à son trône… La vérité du roi l’atteindra... »

© Mister Hyde

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ans ses pupilles, les flammes crépitaient sur son village Ølvarien. Åsmund entendait encore le terrible rugissement de la bête et ses lourds battements d’ailes faisant craquer sous lui les arbres de la forêt. Il sentait la chaleur du feu dans la paume de ses mains et l’odeur du bois qui se consume emplissait ses narines. La voix du norvégien tremblait tandis que son esprit lui redonnait le goût du sang qui avait recouvert son visage lors de l’attaque de la créature magique. Le regard du nordique était vide d’expression, glacial lorsqu’il divaguait dans ses souvenirs et son esprit. Il en oubliait presque la présence de la femme qui hantait ses rêves et cauchemars.

Quand elle posait ses lèvres sur celles de Åsmund, une dizaine de sentiments contradictoires s’emparaient de son esprit. Son coeur battait la chamade dans sa cage thoracique. Une douleur fulgurante, une sensation de bien être et de chaleur. Åsmund, il était redevenu comme cela depuis déjà trop longtemps. Il regardait simplement la blonde, se plongeant dans ses yeux bleu et humides. Impassible, insensible à l’extérieur mais pourtant si perdu à l’intérieur de son esprit. « Reste-ici, min kjaerlighet, reste avec moi. » A nouveau, son regard se perdait un peu plus dans un mélange de souvenirs et d’extrême fatigue.

Sa voix, elle lui était si réconfortante et ses mains étaient si douces à côtés des siennes. Elle était l’extrême opposé de son norvégien. Un loup sauvage n’ayant connu que sa culture Ølvarien et vécu dans ses contrées nordiques reculées. Un homme des montagnes recouvert de cicatrices et se parant de peau de bête à l’hiver venu. Les pieds dans la neige en contemplant les lacs et foret s’étendant à pertes de vues. Ecoutant, récitant et enseignant les prophéties des grands salvies du sanctuaire. Morrigan, elle avait toujours vécu dans un monde à l’extrême opposé de son univers. Pourquoi ? C’était la question qui lui traînait en tête durant la dernière décennie. A chaque fois qu’il observait l’océan et l’horizon de l’ouest, au sommet des montagnes du sanctuaire. Il lui arrivait parfois de hurler à la lune en espérant que sa plainte et sa douleur soit entendue par Morrigan de l’autre côté de l’océan. Il hurlait pour son retour.

« Jeg kom for deg… » murmurait doucement Åsmund. Il revenait doucement à lui, approchant son visage du sien et s’emparant de ses lèvres malgré la douleur. Le norvégien avait besoin de sentir sa blonde. Il avait besoin de goûter une nouvelle fois à ses lèvres. Une décennie n’était pas suffisante pour s’en souvenir. Dans un geste d’une douceur incroyable, le pouce du viking effleurait la peau de sa blonde pour lui essuyer ses larmes. Il inspirait profondément et enroulait Morrigan dans ses bras, grognant de douleur mais cherchant son réconfort. Dans un anglais approximatif, le norvégien murmurait « Les larmes viennent plus souvent des yeux que du cœur mais nourrissent la mer de Jörmungand. Ne rends pas le combat de Thor plus difficile. Ne laisse pas couler tes larmes. Ne soit pas triste. Ils festoient à la table d’Odin… Ou attendent l’ouverture des portes du royaume de Helheim. »

Åsmund rompt pour la première fois le contact avec sa bien aimée, reculant et tournant le dos à la blonde. La tête vers les étoiles, il murmurait quelques paroles en norvégien For den modige åpne dorene til valhalla. Odin nekter forraedere ved sitt bord. Dans un profond soupir, il tournait la tête. Une grimace s’emparant de son visage alors qu’il glissait d’une voix si douce pour la première fois « Jeg elsker deg... Morrigan Di Calvetti, ma reine... »

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