fall like an angel,
8 septembre 2021, 22:30. (mood)
wear a necklace of hope rope,
side by side with me.

Plus d’un an, qu’elle n’a pas visité les urgences. Méfiance généralisée entretenue à l’égard du monde de la santé publique, moldue ou sorcière – les premiers doutent de la réalité de son diagnostic et les seconds n’offrent rien de concret pour la traiter. Tout juste lui pescrit-on des antidouleurs auxquelles elle s’est accrochée avec une passion destructrice, unfriendly neighbourhood junkie à l’appui. Il  y a eu Vesper, depuis, son changement de thèse pour faire de sa maladie son sujet principal. Ses traitements appliqués à tâtons, loin de la médecine occidentale qui ne fait que bien peu d’effets sur sa maladie des nerfs – les vagues de douleur qui lui lèchent la chair depuis trois ans. La douleur, c’est comme le malheur, pourtant : ça s’apprivoise. Elle s’est stabilisée, la belle, à coup de discipline érigée en sauveuse depuis un an, à grands renforts des prescriptions de Vesper et de potions qu’il lui concocte.

Elle n’aime pas les hôpitaux, la capricieuse – connait leur odeur aseptisée mieux que la senteur des parquets de bois de ses anciennes salles de répétition, à l’époque où sa carrière de ballerine professionnelle tenait davantage de la supernova que de l’étoile mourante qu’elle est devenue. Elle évite les salles d’urgence, la princesse déshéritée – connait le mépris qu’on lui décernait là-bas par cœur, à grands renforts de médecins de garde habitués à ses demandes, la prenant davantage pour une toxico (pas faux, docteur, pas faux) qu’une légitime patiente. Hélas, le serment d’hypocrate – first, do no harm.

Qu’est-ce qu’elle fait là, alors – venue attraper une prise. Trop belle pour la laisser passer, trop alléchante pour ne pas se donner ce travail à faire. Sciemment, qu’elle fout en l’air ses traitements depuis une semaine, et Vesper pourra bien la sermonner au retour – bah, c’est une maladie chronique qu’elle a, la danseuse, ce n’est pas comme s’il était capable de l’en guérir, tout à fait. Au pire elle aura retardé ses prochaines observations ou montré que l’absence, la belle affaire. Sloth lèvera les yeux au ciel, Pride lui fera un baiser juste derrière l’oreille, et il survivra bien.

Elle se méfie des médicomages, la ballerine éclopée – mais pour Juliet, elle fait une exception. A combiné les bêtises pour s’assurer qu’une crise arriverait tôt ou tard – une combinaison dangereuse de sommeil réduit, d’un régime alimentaire tout sauf équilibré (la clope pour déjeuner, tellement cliché) et du stress relevé de l’ouverture du Confessionnal. Les nuits réduites aux heures nécessaires à son bon fonctionnement, et elle sait qu’elle va arriver, la crise – tôt ou tard. Dans le bureau, en plein service. Y’a ses membres qui tressaillent sous les assauts répétés, les lames chauffées à blanc qui se promènent sous la peau de ses jambes dévorées par le tatouage de phénix animé par Vesper en guise d’alarme – partout, l’incendie. Les yeux sombres de Leo qu’elle distingue à peine, les sourcils froncés pendant qu’il cherche dans les tiroirs – il sait quelles potions font effet sur ses crises le plus rapidement, mais elle l’arrête dans sa lancée. « Non Leo – rien. Emmène-moi à l’hosto. Steplait. » Ses prunelles d’ouragan plaident, ne remarquent pas le doute dans le regard du Portoricain, qui se contente finalement de hocher la tête en levant un doigt, dégotant tout de même une potion dans un tiroir. Ses os craquent sous les yeux de la danseuse, pour prendre l’apparence d’un homme plus jeune, d’une certaine corpulence, à la peau aussi blanche que vierge des marques encrées que la Belge affectionne sur Leo. Encore heureux qu’elle soit en pleine crise, elle se serait volontiers foutue de sa gueule. « T’es – canon ». Quand on veut, on peut.

Accrochée à son démon familier, la danseuse rejoint le guichet de la station avant de le laisser aller d’un simple hochement de tête. I’ll be fine. Elle a l’habitude. Ses doigts s’agrippent au comptoir alors que le sol ne se dérobe sous ses pieds. Ça fait un mal de chien, les langues douloureuses lui enserrant la peau avec autant de force cruelle que si elle n’avait pas sciemment attendu la crise. Recroquevillée sur elle-même, la malade a à peine conscience qu’on l’installe sur une civière. Parvient à articuler, les mots saccadés par les vagues de souffrance qui se retirent. « 26 ans – fibromyalgie – à court d’antidouleurs – déplaisante ».

fall like an angel,
8 septembre 2021, 22:30. (mood)
wear a necklace of hope rope,
side by side with me.

Sa douleur se sent dans les jambes, se vit dans le cœur – le myocarde qui gonfle jusqu’à lui faire bourdonner les oreilles et perdre le sens des directions. Y’a le haut qui se vide par en dessous, et ses pieds semblent lui flotter au-dessus de la tête, mais avec des charbons ardents dans les souliers qui se détachent du ciel pour lui écorcher les cuisses. Recroquevillée sur une civière, la danseuse articule avec difficulté sa condition – elle a l’habitude des docteurs débordés et des salles d’urgence au triage approximatif. « Tachycardie aussi … » La voix est connue, et elle entrouvre les paupières pour reconnaître le minois fin de la benjamine des Blackthorn. Encore heureux – le jeu en valait la chandelle, mais s’il avait fallu provoquer une crise pour tomber sur un.e de ses collègues internes et laisser filer l’occasion de jouer le chaud et le froid sur leur relation naissante … elle aurait trouvé autre chose, lady Pride. Elle a de la ressource – sauf des antidouleurs, en l’occurrence. « Althea. » Péniblement, Althea adresse un sourire à Juliet, les dents serrées qui laissent filer des exhalaisons faibles et étriquées. Elle a le système qui part en l’air, les nerfs qui dansent la valse le long de sa chair pour mieux lui enfoncer les pointes dans le creux des muscles, là où les décharges sont électriques, et pas que. « Dr Blackthorn », la salue-t-elle avec un soupçon léger de fierté dans sa voix – c’est que l’Orgueil ne dort jamais tout à fait, même lorsqu’on se présente en proie. La capricieuse a tout l’air de ces patients rébarbatifs qui lancent du sable dans l’engrenage de la machine bien huilée des protocoles, car elle les a appris par cœur, ceux de Sainte-Mangouste – ils ne doivent pas être bien différents de ceux de Sainte-Marie. « à court d’antidouleurs », souffle-t-elle, et ses doigts s’agrippent à la bordure de sa civière, ferme les yeux et serre la mâchoire au point où elle se demande si un jour, ses dents ne vont pas exploser sous la pression d’être tarée de cette maladie qui ne fait que des victimes et jamais de gagnants. Le diagnostic incurable, pas tout à fait traitable, de ceux pour lesquels les médicomages sont bien peu doués. Souvent, c’était à elle qu’ils faisaient payer leur ignorance, la traitant comme une junkie remplie de nuisances avant de la considérer comme un être humain en souffrance. Ses prunelles-ouragan se dévoilent à nouveau, et elle fixe Juliet dans le creux du regard, là où on cherche l’humanité chez l’autre. Please help me. Car le motif a beau être hypocrite, la souffrance n’a rien du mensonge.

fall like an angel,
8 septembre 2021, 22:30. (mood)
wear a necklace of hope rope,
side by side with me.

La malade connait ce reflet dans le regard de la plus jeune des Blackthorn. La panique de l’inexpérience, la ballerine l’a ressentie au début de sa carrière, sans avoir le genre de responsabilités morales et légales que la blonde porte désormais sur ses épaules menues en tant qu’interne. L’inquiétude trouble et profonde qui saisit les tripes et tord les boyaux, qui murmure à l’oreille que les autres font tout très bien et qu’il n’y a que vous qui vous méprenez sur votre capacité à relever les défis. Ça se perche sur la nuque, le sentiment d’imposteur, ça se loge quelque part entre la c3 et la c4, pour faire tanguer le cou et balayer le regard, qu’il se retrouve à errer au sol dans la honte plutôt que de fendre la foule et la compétition autour.

Et la douleur, elle en a aussi l’expérience – une habitude intime, désormais, de celles qui ne se comparent pas aux beuglements de souffrance que les combattants peuvent lâcher dans le ring. Non pas de ces accrocs intenses mais courts auxquels la psyché réagit si fort, mais les filets qui s’enroulent autour des chevilles pour plonger leur victime vers la noyade – tout juste suffocante, pas tout à fait assez lourde pour tuer. Maladie chronique – à laquelle la douleur ponctuelle des valides ne se compare pas. et elle connait les hôpitaux, même si elle n’aime pas la condescendance des soignant.es. C’est qu’il fallait bien qu’elle veuille mettre le grappin sur la jeune Blackthorn.

vois comme tu es désirée, starshine.

« Fibromylagie. Ok, well, très bien, alors… » et la tête qui se détourne comme une poupée cherchant son maitre, désespérée de trouver ses fils de marionnette pour laisser les commandes à autrui. « Attend… Je suis désolée… J’ai besoin d’une minute pour… t'aider... je... » La mâchoire serrée, Althea ferme les yeux. Laisse la vague passer – il faut se ramollir, mais elle ne maitrise jamais son visage, dans ces occasions. Le corps mou, les membres flasques comme une mer de chagrin qui se retire alors que les vagues de souffrance lui lèchent la peau, mais le visage trahit tout. La danseuse ouvre les paupières à nouveau, force le sourire sur ses lèvres pleines. « tu fais ça – très bien » et ses mots sortent, saccadés. La patiente porte le masque de la confiance, hoche la tête. La médicomage semble en oublier ses protocoles, les questions à poser, dans la panique. Doucement, Althea inspire. « rien pris de contre-indiqué », souligne-t-elle à la jeune femme. La danseuse connait la chanson – maladie incurable, douleurs chroniques qu’on ne peut qu’accommoder sans réellement les guérir. Elle ne s’attend pas à une solution miracle de la part de la blonde, qu’un soulagement passager – et, peut-être, une once de confiance qui se sera insinuée malgré elle.

fall like an angel,
8 septembre 2021, 22:30. (mood)
wear a necklace of hope rope,
side by side with me.

Althea hoche la tête lorsqu’elle lui propose son traitement. « Rien », répond la patiente, avant d’ajouter, l’air de rien, « Alcool », et d’aviser le regard que lui jette la blonde – imagine-t-elle son incrédulité, peut-être, ou est-ce l’habitude du corps médical qui la traitait toujours comme une menteuse lorsqu’elle avait encore assez foi en eux pour visiter les salles d’urgences? « Rien d’autre », jure la Wallonne, car elle sait que la médicomage en devenir lira bien rapidement dans son dossier que sa patiente a beaucoup abusé de substances diverses. C’est écrit en lettres de médecin – illisibles, mais claires pour son genre à elle : addict. Le genre qu’on accuse de débarquer aux urgences pour des anti-douleurs, comme si elle le serait devenue, accro, sans sa maladie – mais la plupart des médecins ont autre chose à faire que de comprendre, débordés et en sous-effectifs qu’ils sont. En d’autres occasions, peut-être la regarderaient-ils avec ce mélange dégoulinant et dégueulasse de pitié pour la pauvre créature prostrée de souffrance. Alors la Blackthorn lui parait bien plus avenante, perdue qu’elle est – sans la confiance de la mépriser. Et ça lui met un baume sur le cœur, même si c’est elle, ici, le serpent.

« J’suis traitée en médecine al – et elle inspire, les dents serrées, la parole coupée par un pic de douleur qui se faufile entre ses muscles et pose ses doigts brûlants le long de la chair de ses jambes, lui caresse la chair pour la lécher de langues souffrantes. ternative », souffle Althea. « Par Vesper. » mais elle sait très bien qu’il n’est pas là ce soir, le médicomage étudiant, s’en est assurée pour qu’il ne puisse pas expliquer l’étendue de ses traitements à la Blackthorn. La blonde, elle la veut pour elle seule, et compte bien faire usage de tout son temps avec elle – au moment de la récupération, espère la danseuse, lorsque les dernières vagues de sa crise seront passées pour mieux se concentrer sur le visage poupin et les yeux bleus de Juliet. Ses yeux se ferment instinctivement lorsque la jeune médicomage lui place le masque sur le nez et la bouche, inspirant lentement l’oxygène se faufilant dans ses voies respiratoires. Lentement, elle compte ses inspirations, buée du masque de ses exhalaisons en guise de battement humide entre le calcul quasi méditatif. Doucement, ses expirations se calment, et elle ouvre les yeux pour observer la sorcière calculer le dosage de son anti-douleur. Ça éveille la junkie, qui a faim de pics intenses bien plus que de la tranquillité placide et équilibrée des traitements que Vesper lui fait vivre depuis près d’un an. Acuponcture et médecine douce, tout repose sur la balance et jamais sur les extrêmes auxquels elle s’est habituée, entre la douleur profonde et lancinante de sa maladie et le doux planage des drogues médico-légales.

fall like an angel,
8 septembre 2021, 22:30. (mood)
wear a necklace of hope rope,
side by side with me.

La sorcière lui jette un regard à la frange de la surprise et de l’incrédulité, lorsque Althea affirme le néant de son traitement récent. Tempéré – hébriété légère. « Tu es soûle? » Péniblement, la malade fait non de la tête, ferme à demi les yeux, les dents serrées qui lâchent un peu leur prise le long de sa mâchoire au contact du cuir chaud contre son visage. Lentement, elle prend le temps d’inspirer dans l’appareil. Sur le moniteur, elle voit le rythme dessiné de son myocarde en cavale reprendre un semblant de régularité. Patiemment, Althea inspire à nouveau – elle en a vu d’autres en termes de douleur, et pourtant, on ne s’y habitue pas tout à fait. Celle, lancinante, qui l’englobe, oui. Mais les pics, les crises? Ça en terrasserait d’autres, qui ne connaissent pas ce genre de souffrance. Allez voir pourquoi les combattant.es du Styx ne l’impressionnent que bien peu. Ça se sent bien brave, au cœur du ring, de pouvoir soutenir quelques minutes de douleur. Try your whole fucking life.

Lorsqu’enfin, elle se sent prête, la patiente retire son masque et glisse la médecine alternative et son soignant à Juliet, avant de couvrir sa bouche à nouveau. « Qu’est-ce qu’il te fait prendre? » et la danseuse éclopée voit la blonde regarder le dossier, où elle ne trouvera aucune réponse à sa question – que les accusations, l’enregistrement de visites fréquentes pendant six mois aux urgences en 2019, puis, plus rien. Disparue de la circulation, sans intérêt, on aura postulé que la junkie avait trouvé de quoi se traiter ailleurs, peut-être, mais on ne les suit pas, ces malades, ceux qui n’ont pas de véritable filet de sécurité autour d’eux, ceux qui viennent simplement pour la souffrance, parfois symptôme de maux bien plus graves. « Des jus verts », maugrée-t-elle, le pouls tranquillisé et une quiétude salvatrice dans la colonne vertébrale – mais elle sait que la prochaine vague arrivera bientôt, les crises traîtresses plus semblables à un océan colérique qu’à un tsunami. Les bras de la mer pour lui lécher les jambes, les doigts salins pour lui gratter les plaies métaphoriques. « des traitements d’acuponcture », ajoute la ballerine déchue en levant les yeux au ciel d’avance de se faire traiter avec condescendance, les médicomages occidentaux étant pour la plupart peu férus de ces remèdes anciens connus en terres est-asiatiques.

Althea croit lire quelque chose comme de la stupéfaction dans les prunelles de la blonde – vis-à-vis de son traitement, de Vesper, d’elle? Aucune idée. « Y’a pas de remède pour ce que j’ai », dit la danseuse, inspirant à nouveau une bouffée d’oxygène. Le souffle court qui peine à reprendre le contrôle de ses poumons. « Je suis son sujet de thèse. » Dans l’espoir de lui trouver un échappatoire, il a consacré toutes ses recherches à son mal, à elle. « il m’a fait ce signal d’alarme », et elle désigne le tatouage de phénix sur ses jambes. Au repos, minuscule, il se contente d’onduler paresseusement sur sa cheville. Lors d’une crise, il flambe le long de ses jambes, carte-diagnostic des pires zones de douleur.

fall like an angel,
8 septembre 2021, 22:30. (mood)
wear a necklace of hope rope,
side by side with me.

Un mot, un seul. Son prénom, murmuré à la fois comme un reproche et un soupir de lassitude. Dans le souffle de l’abeille, Althea entend ce qu’elle se rassérénait de ne pas avoir perçu chez la jeune médicomage – le mensonge. Ou plutôt, le doute – de ce qu’elle dit. Un doute s’insinue lourdement dans son crâne. S’est-elle trompée au sujet de la Blackthorn? Leur discussion de comptoir au Styx lui avait pourtant donné l’impression qu’elle était toute désignée, pourtant. Une bonté d’âme alliée à une faim d’en faire plus, et surtout, la connaissance, du côté du péché d’Orgueil, du besoin qu’elle aurait éventuellement de pouvoir négocier avec sa famille.

juliet, dr blackthorn – crois-tu que je mens?
ça te suffit pas, de voir mes dents qui se serrent –
mes phalanges blanchies, qui se tordent –
mes yeux plissés, mes paupières voilées –
qu’est-ce qu’il te faudrait, juliet, pour me croire?
reste ici,
j u l i e t.

Elle explique ses traitements, répond aux questions, mais déjà, elle n’est plus là. La danseuse malade ferme les yeux doucement, se maudit de s’être trompée, probablement, de s’être imposé une crise dans l’idée absurde de recruter la blonde. Quel prix a la souffrance, lorsqu’elle sert de fardeau éternel, lorsqu’on croit pouvoir s’en servir pour ses propres desseins, lorsqu’on l’utilise pour se charcuter l’âme – pour se fracasser la volonté sur son simple prénom, murmuré avec le ton qui ne vous croit pas. Les yeux fermés, elle se tait, la danseuse, accepte l’injection sans broncher, sans la regarder, soudain elle ne veut que la voir partir, lécher ses plaies en silence et panser son orgueil blessé. Tu t’es trompée, Althea. Lady Pride et sa volonté de fer, Lady Pride et ses rêves délirants de grandeur, Lady Pride et la colère envers l’univers tout entier, transmutée en paillettes et fusain. Faire de son monde déchu une nouvelle maison, se loger dans les entrailles du Styx et en faire son domaine, puisque le plancher des mortels ne convenait plus. Lady Pride, les larmes affleurant sous ses paupières closes. Épuisée.

« Il n’y a pas de remède pour te guérir, mais il y a des protocoles de gestion de la douleur qui existent… Je pourrais… » et dans sa voix, elle entend aussi – le désespoir de vouloir tout faire, de vouloir aider. Elle ne l’abandonne pas, la médicomage – d’autres se seraient contentés de lui faire son injection et de partir sans demander leur reste, trop heureux de pouvoir passer à autre chose. Althea ouvre les yeux à nouveau, regarde d’abord autour d’elle. Le calme relatif – mais peu importe, elle pourrait aller se reposer, la Blackthorn, faire autre chose que de rester avec une junkie de patiente qu’elle a déjà prise pour une menteuse. Et pourtant, elle reste, incertaine de quoi faire. Elle reste, démunie, mais elle reste.

« tu pourrais rester », murmure la malade, son regard humide de pluie cherchant les prunelles claires de la sorcière. « si tu n’as pas quelque chose de plus pressant à faire », précise Althea, jetant un regard aux alentours pour donner l’impression de ne pas avoir remarqué le relatif calme de l’endroit. « C’est … solitaire, ici. On s’y habitue pas. » que tu es désirée à nouveau, sunshine.

fall like an angel,
8 septembre 2021, 22:30. (mood)
wear a necklace of hope rope,
side by side with me.

tu pourrais rester. et la malade murmure, se sert de sa faiblesse en guise d’appât pour ce qu’elle a vu chez la soignante, malgré le doute – le germe d’humanité, l’envie de vouloir bien faire, de l’aider. La blonde ne l’abandonne pas, malgré les protocoles, malgré sa tentative. C’est qu’elle pourrait aller ailleurs, décider de partir pour mieux vaquer à ses occupations. c’est … solitaire, ici. Lorsque la médicomage en herbe s’installe, un sourire de gratitude s’étire sur les lèvres de la danseuse éclopée. Le soulagement, pas tout à fait feint – la satisfaction, habilement dissimulée. Doucement, elle ferme les yeux. Elle aurait envie de se laisser aller, qu’on la berce – mais il y a les obligations, d’abord, malgré toutes les envies de douceur qu’on peut avoir, lorsqu’on a la peau qui brûle. « Parles moi Théa. Reste consciente. » Ouvre les yeux, les prunelles de pluie fixées sur le visage délicat de la Blackthorn.

La patiente s’humecte les lèvres, prête à infliger le coup de grâce à la pitié de la jeune femme. « Ca ne te fait aucun effet n’est ce pas ? » Faiblement, la wright fait non de la tête, un léger sourire en guise de pas de bol accroché aux lèvres. « Pas tellement, non », souffle la malade, en haussant les épaules, l’air de dire c’est la faute à pas de chance … ça va passer. et malgré tout, elle sourit à Juliet. Encore, avec la douceur d’une caresse, les yeux remplis de soie et les lèvres, de satin. Impensable, jadis, pour la fière d’Arenberg, de même s’imaginer dans cette posture, la crainte tellement prise au ventre d’être perçue comme faible qu’elle peste à l’idée qu’on découvre sa maladie – mais elle a l’orgueil fort, la tête de Cerbère. Confiance en ce qu’elle a construit, les ambitions de danseuse remplacées par le Styx et ses bas-fonds. Là où les mal-aimés sont chez eux, et les riches, d’humbles locataires – eux n’y voient que ce qui brille et enivre, mais les habitants savent : que dans l’antre stygien, ils ont trouvé un logis qui ne souffre pas des assauts extérieurs. Les protéger, eux, se protéger, elle. Et si, pour le faire, elle doit se montrer en fausse faible, so fucking be it.

Althea laisse planer un silence. Léger, quelques fractions de seconde à peine, avec l’air s’épaississant de confessions à venir. « J’étais danseuse, avant ça. À New York. J’avais … un rôle principal. » ses yeux luisent de fierté et de combattivité, danseuse-étoile ayant construit son rêve dès l’enfance avec l’acharnement d’une militaire, discipline de fer liée à un talent affuté par les milliers d’heures de danse à l’appui. « Pas possible de danser correctement, avec … ça. Je manque de précision, si je prends des anti-douleurs. Et si je ne les prends pas … » elle lâche la fin de la phrase – Juliet comprendra, même sans être danseuse elle-même. Le ballet en discipline musculaire intense, là où on ne peut laisser paraître la souffrance et les membres qui hurlent déjà, doublée d’un mal qui attaque les fibres? Impossible. Impensable. « tu aimes ce que tu fais ici, toi? » et toute son attention se fixe vers la jeune Blackthorn, ignorant les langues de misère venues lui lécher les os, les pulsations souffrantes de sa chair, tout, sauf les réponses qu’elle attend, et l’appât à lancer à sa prise.

fall like an angel,
8 septembre 2021, 22:30. (mood)
wear a necklace of hope rope,
side by side with me.

Le silence s’insère, léger. À peine quelques battements, l’air s’emplissant d’aveux en formation. Elle lâche tout, la capricieuse, intentionnellement – son passé de danseuse. Ses rêves en fumée. « Ca devait être incroyable de danser devant tout ces gens. » Sans mots, Althea se contente de hocher la tête, et de lui offrir un sourire léger. Ce qui la faisait vivre, jadis, c’était le premier moment. Le silence dans la salle lorsque les notes légère s’élèvent en l’air, le souffle que les spectateurs retiennent le temps d’un demi battement. Vivre dans leurs regards – et vouloir profiter de celui de la blonde, ici. « Je suis désolée… Tu as complètement arrêté de danser ? Ca… fait longtemps ? » Dans la voix de Juliet, la malade entend une véritable sollicitude, le genre qui ne sait être surjoué – celui qui s’incarne dans le cœur des bons. La danseuse inspire lentement, laisse sa tête se caller davantage entre les fibres de l’oreiller. « Trois ans », murmure-t-elle, davantage par tristesse que par douleur. Trois ans, qu’on lui a arraché le rêve qu’elle avait passé son enfance et son adolescence à construire, refusant rendez-vous, amitiés, associations pour mieux se concentrer sur la danse. Les ambitions éclatées, regrette-t-elle? Non. Pas de regrets, mais certainement une colère envers l’univers qui commence à peine à s’apaiser, transmutée plus productivement dans d’autres domaines. Le Styx. À l’image de la danse, l’Orgueil ferait tout pour ses ambitions stygiennes – y compris se laisser vivre une crise de douleur juste pour les beaux yeux de Sixtine.

« tu aimes ce que tu fais ici, toi? », demande la patiente, enfin parvenue au fil qu’elle souhaite dérouler depuis le début. Son attention s’enroule autour du visage de la jeune médecin, ignore les doigts brûlants de la douleur venus s’entrelacer dans ses chairs, rien n’importe, que Juliet. « Oui. J’aime aider les autres, j’aime soigner et apaiser. Je me sens utile ici. Enfin… d’habitude, je me sens utile. » Le sourire d’Althea répond avec douceur à celui de Juliet. « J’avais arrêté de venir à l’hôpital parce que je me faisais traiter de junkie, ou de menteuse. T’es assez utile pour que je sois restée pour des soins, déjà. » et tant pis pour ses statistiques froides et insensibles d’hôpital – un patient qui accepte d’être soigné, c’est mieux qu’un patient qui crève au loin hors des murs de l’institution, si? « Tu avais dit faire des tours sur les services, comme interne. Tu as préféré lequel? » et ses prunelles de pluie cherchent d’avance les réponses sur le visage du minuscule soleil, qui avait mentionné travailler en psychiatrie, l’an dernier.

fall like an angel,
8 septembre 2021, 22:30. (mood)
wear a necklace of hope rope,
side by side with me.

Jadis, les aveux que la danseuse éclopée prononce sans pudeur lui auraient coûté leur pesant d’or, taxés à l’aune de sa fierté. Celle de ne jamais admettre à quel point le manque de son art s’est fait sentir, prononcé et aussi aigü que les douleurs qui lui déchirent la chair lorsque ses crises lui frappent les jambes. Et pourtant, elle les a surmontées, désormais assez en paix avec son deuil pour s’en servir. Enfin, la discussion parvient au fil qu’elle voulait assez dérouler pour justifier de provoquer une crise. Les préférences médicomagiques de la jeune Blackthorn. Ses yeux de pluie cherchent les réponses sur le visage de la blonde, qui lui a mentionné avoir fait quelques rondes en psychiatrie l’année précédente – elle aura probablement oublié l’essentiel de cette conversation, Juliet. Le genre de discussion essentiellement banale, qu’on ne relève pas, sauf si, à l’instar du péché d’Orgueil, on y découvre une information capitale. Elle n’a pas encore tout à fait identifié ce qu’elle pourrait lui offrir en retour, la ballerine exhérédée. Juliet lui semble plutôt bien rangée, dans sa vie de médicomage héritière de sang pur. Souhaite-t-elle seulement échapper au joug de ses parents?

Lorsque la sorcière lui offre ses réponses, Althea tend l’oreille sans apparaître aussi intéressée qu’elle ne l’est véritablement. Et pourtant, tout son être lui semble étiré vers la summerbee, attendant la confirmation de ce qu’elle a cru comprendre – attendant la consécration de ses espoirs. i’ve never worked this hard at recruiting anyone, sunshine. Ses sens lui paraissent si aiguisés, trop, un legilimens se couperait sur sa conscience, s’il s’y glissait. Et pourtant, ses pensées s’engourdissent, semble-t-il, le fil de ses réflexions enveloppé d’un doux coton dans lequel elle a envie de se glisser. Que se passe-t-il? Elle cherche la médicomage du regard, aperçoit la nouvelle seringue. Tente une dernière question, avant le coup de grâce des traitements que lui administre l’abeille. Se redresse légèrement, pour se faire paraitre plus claire qu’elle ne se sent. « Qu’est-ce que tu aimais le plus, en psychiatrie? », parvient-elle à formuler. « Dernière question, et j’arrête de t’embêter, promis. Je pense que la nouvelle dose fonctionne ». Althea calle sa tête contre l’oreiller, compte les barreaux de la garde de son lit du bout des doigts comme on ferait défiler les moutons avant de s’endormir, et elle se dit qu’ils en ont de la chance, quand même – il n’y a pas de loup dans cette bergerie-ci.