Ils parlent tous de la pression subie par les femmes dans notre société pseudo-moderne, mais qu’en savent-ils réellement ? Est-ce qu’ils pensent que, parce qu’une femme se marie, fait des enfants, parce qu’elle accepte d’être un objet ou l’instrument de marchandage, cette femme est moins femme que les autres ? Ceux qui brandissent haut et fort l’étendard de la liberté, du féminisme, ne se rendent pas compte qu’au final, ils se réunissent sous la bannière de la médiocrité. Être une femme de mon rang, de mon statut, ça vient avec des obligations, des devoirs, et je m’acquitte de chacun de ces devoirs la tête haute et fière depuis ma plus tendre enfance ; depuis qu’un soir, mon père m’a prise sur ses genoux et m’a expliqué qu’un grand pouvoir vient avec de grandes responsabilités, qu’on demandera plus d’effort d’une jeune femme dans ma condition qu’à n’importe quelle autre femme, que mes frères n’auront pas les mêmes embûches sur leurs chemins. Ces pensées sont celles qui me raccompagnent jusqu’à chez moi, je suis contrariée autant que nostalgique. Pour la première fois depuis notre exil dans ce pays, je ne suis pas rentrée chez moi, je n’ai pas vu les cerisiers en fleurs et, bien que cela paraisse ridicule pour certain, c’est une tradition que nous avions instaurée avec ma mère. Nous allions toutes deux voir la première floraison, les arbres s’habiller de rose et revenir à la vie. Mère repassait quelques jours plus tard pour récolter quelques pétales qu’elle utilisait pour des potions cosmétiques, d’après ses dires, je n’en aurais jamais la certitude sans me pencher sur ses nombreux cahiers de notes.

La cape humide de cette pluie désagréable qui ne cesse de tomber, je soupire en me demandant où est ce printemps qui est supposé frapper à la porte. D’un geste de la main, j’ouvre la porte de mon appartement, la magie sans baguette est simple et intuitive, je l’apprécie dans ce genre de moment. Un feu brûle déjà dans l’âtre, je prends place sur le petit tabouret qui lui fait face, mon regard se perdant dans la contemplation des flammes, mon esprit s’éloigne de mon corps, je le laisse se réchauffer tandis que les paroles lancées plus tôt par un Wright stupide : «  Tu n’es qu’un chien obéissant docilement à son maître » . Il n’a pas idée de la malédiction qui va, sans doute, s’abattre sur lui. Un regard sur l’horloge du salon apporte un sourire simple sur mon visage, sincère, l’heure du mal s’apprête à sonner. Comme souvent le vendredi soir, alors que nos pairs sortent dans ces endroits confinés, s’alcoolisent et finissent bien souvent dans des positions délicates, Octave et moi préférons nous retrouver pour discuter. Cet autre humain avec qui je partage tant de points communs, d’idéologies, il est plus un frère qu’un cousin, une âme jumelée à la mienne dont je me sens proche, plus que bien d’autres. Mon corps enfin réchauffé, j’entreprends de faire chauffer la soupe pour mon repas, Miso traditionnelle simplement agrémenté de lamelles de poulet, j’aime manger léger et ce genre de repas me relie à mon enfance. Un nouveau regard vers l’horloge, j’estime avoir le temps de passer sous la douche, un moment de délassement de courte durée, mais qui est néanmoins appréciable. La visite de mon cousin n’est pas un événement officiel, je n’ai pas besoin de porter une attention particulière à mes habits, mon apparence, mais je n’arrive pas à me défaire de mes habitudes ; je revêts une robe ruby légère, j’attache mes cheveux en un chignon qui n’a rien de négligé et sors de la salle de bain au moment où j’entends que l’on frappe à la porte, un geste de la main pour que cette dernière se déverrouille, Bonsoir, Octave, tu vas bien ? La douceur de mes paroles pourraient sembler surprenante au commun des mortels, mais je me fais délicate avec quelque rares élus, lui en tête de liste, mes lèvres se posent sur sa joue avec légèreté, tu prendras un bol de soupe avec moi, pas d’empoisonnement là-dessous, je te le promets. Même la fille du diable peut plaisanter.

@Octave Muller  je suis désolée de l'attente